No Groove in Gunsights - Swingin Utters

My bag of tricks is down to just to a bag

A home for the filthy, the filthy rich’s rags

Fortitude for many, a humping hole for hags

No substitute nor substance, life on the smelter’s slag

I’m the scapegrace who scissors through by busline

See no sympathy for obstacle, the stepped on and deprived

Plug my ears, cover my eyes

But my fingers leak the cries of civilian, bombardier-evil ones, either side

An idle domicile of steel, bombed to a tin

No privacy, no profit, no prophecy to win

To show what she’s got inside, to show she’s wearing thin

To offend fuck all, if she has fuck all to defend

No grooves in gun sights

Run through the dog bites

Jesus and Mary might

Her bag of tricks is down just to a bag

A home for the filthy, the filthy rich’s rags

Fortitude for many, a humping hole for hags

No substitute nor substance, life on the smelter’s slag

When baby cries she’s mother’s little parasite

She bites off more than she can chew to secure her appetite

Mother’s got a pocket full of unheard lullabies

There is no groove in her bomb site

My friends were denied fuel by decree

Gassed up goons on the fumes, void all civility

Each shouting, «It will take a burden to break me, even on my bum knee

And if you can handle a little sting, it wouldn’t hurt to believe me»

A creed, this dying breed, huddled close in the corners

The framing of the fraud, the immortal mourner

Made to shirk the shit of battle, hearts of boron

A selfish, sinking ship with life rafts for the morons

No grooves in gun sights

Bullets pierce the sunrise

Cover your son’s eyes

Mon sac d'astuces se résume à juste un sac

Une maison pour les sales, les chiffons des sales riches

Le courage pour beaucoup, un trou de bosse pour les sorcières

Ni substitut ni substance, la vie sur les scories de la fonderie

Je suis le scapegrace qui passe par la ligne de bus

Ne vois aucune sympathie pour l'obstacle, le piétiné et le privé

Bouchez-moi les oreilles, couvrez-moi les yeux

Mais mes doigts fuient les cris des civils, des bombardiers maléfiques, de chaque côté

Un domicile d'acier inactif, bombardé en étain

Pas de confidentialité, pas de profit, pas de prophétie pour gagner

Pour montrer ce qu'elle a à l'intérieur, pour montrer qu'elle est mince

Offenser tout le monde, si elle a tout à défendre

Pas de rainures dans les viseurs

Courir à travers les morsures de chien

Jésus et Marie pourraient

Son sac d'astuces est réduit à un sac

Une maison pour les sales, les chiffons des sales riches

Le courage pour beaucoup, un trou de bosse pour les sorcières

Ni substitut ni substance, la vie sur les scories de la fonderie

Quand bébé pleure, c'est le petit parasite de sa mère

Elle mord plus qu'elle ne peut mâcher pour garantir son appétit

Maman a la poche pleine de berceuses inédites

Il n'y a pas de rainure dans son site de bombe

Mes amis se sont vu refuser du carburant par décret

Des crétins gazés sur les fumées, annulez toute civilité

Chacun criant : « Il va prendre un fardeau pour me casser, même sur mon bum genou

Et si vous pouvez gérer une petite piqûre, ça ne ferait pas de mal de me croire »

Un credo, cette race mourante, blotti dans les coins

L'encadrement de la fraude, la pleureuse immortelle

Fait pour esquiver la merde de la bataille, cœurs de bore

Un navire égoïste qui coule avec des radeaux de sauvetage pour les abrutis

Pas de rainures dans les viseurs

Les balles transpercent le lever du soleil

Couvrez les yeux de votre fils