Junkie Story - The So So Glos

I wonder what your story is?

Long hair, grey whiskers, tattered jeans, crooked pictures.

I wonder what your story is?

Long hair grey whiskers, trampled dreams, cracked pictures.

No one listens to a dying man,

Maybe listen to a broken man and learn something,

Down and out, out and down.

So the needle took you by the hand,

Kept you warm, made you feel like a man

So you bought your leather case,

And the music fades away,

And the train picks up speed,

You wish you played it safe,

Why didn’t you play it cool?

Now you’re a fool.

I wonder what your story is?

Long hair, grey Whiskers, shattered dreams, crooked pictures.

When I see that ring on your hand,

O that life must have been grand,

Did you have kids and a wife of your own?

Did you have dreams of making a home?

Now you’re a gutter prince on your own,

O you should have had a queen of your own,

Did you lose your mind in the street?

Did traffic stop, did they stare at your feet?

Were you sick of the days and nights?

Did the sun come up and frighten your eyes?

Did it take all of your pride?

Did it turn out your insides?

You wish you played it safe,

O why didn’t you play it cool, Now you’re a fool.

Here’s a smoke for your dying wish,

Here’s a dime for that habit you just couldn’t kick,

I’m sure nothing else will do.

Laying on that cardboard bed of yours,

Wish you had a bed of roses too, Yea that would do.

Now your time has come and passed,

Smoke that smoke, tell a joke, remember the good times last.

He don’t know no better way out, he sits and dreams all day, He’s bought a gun

now, Enough to shoot em' down,

He’s on the corner of the church,

With the change falling out,

Of his pocket,

He’s gotta stop it.

He keeps on circling the block with his 8 track soul, all alone on the

Coal.

Every Friday night,

He godda' so so glo,

Every Saturday night,

He gotta 8 track soul.

Come on and tell me, your junkie story

Come on and tell me bout' your dead end glory.

Je me demande quelle est votre histoire ?

Cheveux longs, moustaches grises, jeans en lambeaux, photos tordues.

Je me demande quelle est votre histoire ?

Cheveux longs, moustaches grises, rêves piétinés, images fêlées.

Personne n'écoute un homme mourant,

Peut-être écouter un homme brisé et apprendre quelque chose,

Bas et dehors, dehors et bas.

Alors l'aiguille t'a pris par la main,

T'a gardé au chaud, t'a fait sentir comme un homme

Alors vous avez acheté votre étui en cuir,

Et la musique s'estompe,

Et le train prend de la vitesse,

Vous souhaitez jouer en toute sécurité,

Pourquoi n'avez-vous pas joué cool ?

Maintenant, tu es un imbécile.

Je me demande quelle est votre histoire ?

Cheveux longs, moustaches grises, rêves brisés, images tordues.

Quand je vois cette bague à ta main,

O que la vie a dû être grandiose,

Aviez-vous des enfants et votre propre femme ?

Avez-vous rêvé de faire une maison ?

Maintenant, tu es un prince de la gouttière à toi tout seul,

O tu aurais dû avoir une reine à toi,

Avez-vous perdu la tête dans la rue ?

La circulation s'est-elle arrêtée, ont-ils fixé vos pieds ?

En avez-vous eu marre des jours et des nuits ?

Le soleil s'est-il levé et a-t-il effrayé vos yeux ?

Cela a-t-il pris toute votre fierté ?

Cela vous a-t-il rendu l'intérieur ?

Vous souhaitez jouer en toute sécurité,

O pourquoi ne l'as-tu pas joué cool ? Maintenant, tu es un imbécile.

Voici une fumée pour votre dernier souhait,

Voici un centime pour cette habitude que vous ne pouviez tout simplement pas vous débarrasser,

Je suis sûr que rien d'autre ne fera l'affaire.

Allongé sur ton lit en carton,

J'aimerais que vous ayez aussi un lit de roses, oui, ça ferait l'affaire.

Maintenant ton temps est venu et passé,

Fumer cette fumée, raconter une blague, se souvenir des bons moments passés.

Il ne connaît pas de meilleure issue, il reste assis et rêve toute la journée, il a acheté une arme à feu

maintenant, Assez pour les abattre,

Il est au coin de l'église,

Avec le changement qui tombe,

De sa poche,

Il doit l'arrêter.

Il continue d'encercler le bloc avec son âme de 8 pistes, tout seul sur le

Charbon.

Chaque vendredi soir,

Il godda' so so glo,

Chaque samedi soir,

Il doit avoir une âme de 8 pistes.

Viens et raconte-moi ton histoire de junkie

Allez et parlez-moi de votre gloire sans issue.