Heartland - The The

Beneath the old iron bridges, across the victorian parks,

&all the frightened people running home before dark,

Past the Saturday morning cinema--

that lies crumbling to the ground,

&the piss stinking shopping centre in the new side of town.

I’ve come to smell the seasons change, &watch the city,

as the sun goes down again.

Here comes another winter, of long shadows &high hopes,

Here comes another winter, waitin for utopia,

waitin for hell to freeze over.

This is the land, where nothing changes,

the land of red buses &blue blooded babies,

This is the place, where pensioners are raped,

&the hearts are being cut, from the welfare state,

Let the poor drink the milk, while the rich eat the honey,

Let the bums count their blessings, while they count the money.

So many people, can’t express what’s on their minds,

Nobody knows them &nobody ever will,

Until their backs are broken &their dreams are stolen,

&they can’t get what they want, then they’re gonna get angry!

Well it ain’t written in the papers, but its written on the walls

The way this country is divided to fall,

So the cranes are moving on the skyline--

Trying to knock down--this town

But the stains on the heartland, can never be removed,

from this country, that’s sick, sad, and confused.

The ammunition’s being passed, and the lords been praised,

But the wars on the televisions will never be explained,

All the bankers gettin sweaty, beneath their white collars,

As the pound in our pocket, turns into a dollar.

This is the 51st state--of the U. S. A.

(Repeat and fade.)

Sous les vieux ponts de fer, à travers les parcs victoriens,

& tous les gens effrayés qui courent chez eux avant la nuit,

Passé le cinéma du samedi matin...

qui s'effondre jusqu'au sol,

&le centre commercial puant de pisse dans le nouveau côté de la ville.

Je suis venu sentir le changement des saisons, et regarder la ville,

alors que le soleil se couche à nouveau.

Voici un autre hiver, de longues ombres et de grands espoirs,

Voici venir un autre hiver, attendant l'utopie,

attendre que l'enfer gèle.

C'est la terre, où rien ne change,

le pays des bus rouges et des bébés au sang bleu,

C'est l'endroit où les retraités sont violés,

&les coeurs sont coupés, de l'état-providence,

Que les pauvres boivent du lait, tandis que les riches mangent du miel,

Laissez les clochards compter leurs bénédictions, pendant qu'ils comptent l'argent.

Tant de gens ne peuvent pas exprimer ce qu'ils pensent,

Personne ne les connaît et personne ne les connaîtra jamais,

Jusqu'à ce que leurs dos soient brisés et que leurs rêves soient volés,

& ils ne peuvent pas obtenir ce qu'ils veulent, alors ils vont se mettre en colère !

Eh bien, ce n'est pas écrit dans les journaux, mais c'est écrit sur les murs

La façon dont ce pays est divisé pour tomber,

Alors les grues se déplacent sur l'horizon -

Essayer d'abattre cette ville

Mais les taches sur le cœur ne peuvent jamais être enlevées,

de ce pays, qui est malade, triste et confus.

Les munitions sont passées, et les seigneurs ont été loués,

Mais les guerres sur les téléviseurs ne seront jamais expliquées,

Tous les banquiers en sueur, sous leurs cols blancs,

Comme la livre dans notre poche, se transforme en dollar.

Il s'agit du 51e État des États-Unis.

(Répéter et fondu.)