A Song for Ernest Hemingway - The Wonder Years

The sky goes from concrete to charcoal.

I’m laying on my back on the roof.

I’m gonna shoot these clouds full of holes.

I need some fucking light to pour through

Because December’s got me up against the ropes.

And I don’t know how to get loose.

I can’t get feeling back in my toes.

I’m walking in circles with you

Like we’re lost Canadian geese.

I should be south of here already.

I’ll be your dead bird.

You’ll be my bloodhound.

You’re just doing what you’re told;

Pick my body off the ground.

I’ll be your dead bird.

I’m staring at Hemingway’s shotgun.

I picture him drinking alone.

He’s forgetting things that he wouldn’t have before.

His eyesight’s starting to go.

And I heard all about how his plane went down after Christmas in the Congo.

He read about his own death in the paper.

I bet it was freeing to know.

When you destroy anything worth chasing,

There’s nowhere left to go.

I’ll be your dead bird.

You’ll be my bloodhound.

You’re just doing what you’re told;

Pick my body off the ground.

I’ll be your dead bird.

Hanging from your mouth.

You’re doing what you’re told;

Gonna make your master proud.

It’s good to know

I didn’t die for nothing.

December’s got me backed into a corner again.

My ears are back.

My teeth are showing.

I’m combing through the wreckage trying to find where I’ve been.

I still get phantom pains,

But from a safer distance.

I’ll be your dead bird.

You’ll be my bloodhound.

You’re just doing what you’re told;

Pick my body off the ground.

I’ll be your dead bird.

Hanging from your mouth.

You’re doing like you’re told;

Gonna make your master proud.

It’s good to know

I didn’t die for nothing.

December’s got me backed into a corner again.

My ears are back.

(I didn’t die for nothing.)

My teeth are showing.

I’m combing through the wreckage trying to find where I’ve been.

I still get phantom pains,

I didn’t die for nothing.

Le ciel passe du béton au charbon de bois.

Je suis allongé sur le dos sur le toit.

Je vais tirer sur ces nuages ​​pleins de trous.

J'ai besoin d'une putain de lumière pour traverser

Parce que décembre m'a mis contre les cordes.

Et je ne sais pas comment me détacher.

Je n'arrive pas à retrouver la sensation dans mes orteils.

Je tourne en cercle avec toi

Comme si nous étions des oies canadiennes perdues.

Je devrais être au sud d'ici déjà.

Je serai votre oiseau mort.

Tu seras mon limier.

Vous faites juste ce qu'on vous dit;

Décollez mon corps du sol.

Je serai votre oiseau mort.

Je regarde le fusil de chasse d'Hemingway.

Je l'imagine en train de boire seul.

Il oublie des choses qu'il n'aurait pas avant.

Sa vue commence à baisser.

Et j'ai tout entendu sur la façon dont son avion s'est écrasé après Noël au Congo.

Il a lu l'histoire de sa propre mort dans le journal.

Je parie que c'était libérateur de savoir.

Lorsque vous détruisez tout ce qui vaut la peine d'être poursuivi,

Il n'y a nulle part où aller.

Je serai votre oiseau mort.

Tu seras mon limier.

Vous faites juste ce qu'on vous dit;

Décollez mon corps du sol.

Je serai votre oiseau mort.

Suspendu à ta bouche.

Vous faites ce qu'on vous dit;

Va rendre votre maître fier.

C'est bon à savoir

Je ne suis pas mort pour rien.

Décembre m'a encore fait reculer dans un coin.

Mes oreilles sont de retour.

Mes dents se montrent.

Je passe au peigne fin les décombres pour essayer de retrouver où j'étais.

J'ai encore des douleurs fantômes,

Mais à une distance plus sûre.

Je serai votre oiseau mort.

Tu seras mon limier.

Vous faites juste ce qu'on vous dit;

Décollez mon corps du sol.

Je serai votre oiseau mort.

Suspendu à ta bouche.

Vous faites ce qu'on vous dit;

Va rendre votre maître fier.

C'est bon à savoir

Je ne suis pas mort pour rien.

Décembre m'a encore fait reculer dans un coin.

Mes oreilles sont de retour.

(Je ne suis pas mort pour rien.)

Mes dents se montrent.

Je passe au peigne fin les décombres pour essayer de retrouver où j'étais.

J'ai encore des douleurs fantômes,

Je ne suis pas mort pour rien.