Quicksilver - Theo Hakola

I won’t have money and I won’t stop, no I’ll keep on moving until I drop

for my face is god-like beauty… let loose on the land of the free

and with speed my spiritual duty… no one will ever know me

I’ll stay alive as long as I drive, on the road, man, that’s where I thrive

that’s where I run from who I am, a beautiful blur ever on the lam

I’m hooked on speed and what I need is an epic land where the highways feed

my eyes and my ears… and a bottomless hunger for grinding gears,

my lies and my fears… there outing squares and scouting queers

rolling out its long and spreading its wide and giving me the room I need to

hide

in the beat where I seek to reap what I sow in uprooted, fleet-footed frolic

and flow…

with the wind, hear it blow… me from Mudville to Missoula

across the infinite ocean face of America, America

my country 'tis on thee my race 'gainst the li’l yankee-québéquois —

running from place to place to place, from 'tit Jean-Louis le petit-bourgeois

with a golden man pretty as a goddamn painting popping off at the wheel

and a girl slash leech there faintly fainting or buzzed and copping a feel

and whoosh!

wham!

and wow!

goes the road, a snaking river wonder to behold

a Mississippi move cutting a groove from Boise to Mobile

Oh the road where I was ranger Dan, a shiftless Joe, a Navy man

where I was a New York digger digging for who the hell I am

until I threw in the towel and just cut and ran… and ran… and ran…

from Lawrence to Loredo to Lala land, from Walla Walla to the Hoover Dam…

and rode… and drove… and about me I still don’t know…

and let it show that I gave up looking a long long time ago

gave up looking to blow my cover and splash my real all over my other

gave up looking and road the road, the road where I could roll…

and roll… writing that roll rolling under the Underwood keys

spewing out mass quantities, line after line of assorted me’s,

black teeth biting into that paper to etch the words of my icon-maker —

yeah I came to California with a typewriter on my knees

All the way running from Lowell, Mass, and oh baby, what a gas!

But that too had to pass when the bennies were gone and the booze went wrong

and laughing it off made the gallery queasy and Neal ran off to drive for Ken

Kesey

and the road gets hard when the words don’t come, come so goddamn easy…

And I vote Republican and talk up the road to another television sleazy

awatching my face get bigger and bloated awondering whither my beauty floated —

my beauty behind me like so much dust on a Sonora side road in the dusk

rolling away from a pit stop riven, riven with want and lust —

LUST for the road and LUST for sensation, LUST wolfing down every mile in the

nation

that’s the pill and that’s the elation, that’s the motion intoxication

that comes from fuel in the machine, man we fly so high we have to scream,

we roll and roll till we take flight into the star-spangled bang up black and

blue… night

The road sucking us dry, the reds sucking us white…

till we’re there and gone like quicksilver, God… long gone outta sight.

Je n'aurai pas d'argent et je ne m'arrêterai pas, non je continuerai à bouger jusqu'à ce que je tombe

car mon visage est une beauté divine… lâché sur la terre de la liberté

et avec rapidité mon devoir spirituel... personne ne me connaîtra jamais

Je resterai en vie tant que je conduis, sur la route, mec, c'est là que je prospère

c'est là que je fuis qui je suis, un beau flou toujours en cavale

Je suis accro à la vitesse et ce dont j'ai besoin, c'est d'un pays épique où les autoroutes alimentent

mes yeux et mes oreilles… et une faim inépuisable pour grincer des engrenages,

mes mensonges et mes peurs… là-bas en train de sortir et de repérer des pédés

déployant son long et étendant son large et me donnant la place dont j'ai besoin pour

cacher

dans le rythme où je cherche à récolter ce que j'ai semé dans des ébats déracinés et rapides

et couler…

avec le vent, entends-le souffler… moi de Mudville à Missoula

à travers la face océanique infinie de l'Amérique, l'Amérique

mon pays c'est sur toi ma course contre les p'tits yankee-québéquois —

courir d'un endroit à l'autre, de 'tit Jean-Louis le petit-bourgeois

avec un homme en or aussi beau qu'un putain de tableau qui saute au volant

et une fille slash sangsue là-bas s'évanouissant légèrement ou bourdonnant et copiant une sensation

et ouf !

pan!

et waouh !

va la route, une merveille de rivière qui serpente à voir

un déménagement dans le Mississippi coupant un sillon de Boise à Mobile

Oh la route où j'étais le garde forestier Dan, un Joe sans changement, un homme de la Marine

où j'étais un creuseur de New York creusant pour qui diable je suis

jusqu'à ce que je jette l'éponge et que je coupe et coure… et coure… et coure…

de Lawrence à Loredo en passant par Lala land, de Walla Walla au barrage Hoover…

et j'ai roulé… et conduit… et à propos de moi, je ne sais toujours pas…

et laisse-le montrer que j'ai abandonné la recherche il y a longtemps

renoncé à faire exploser ma couverture et éclabousser mon réel sur mon autre

renoncé à chercher et prendre la route, la route où je pourrais rouler…

et roule… écrivant ce roule roulant sous les touches Underwood

crachant des quantités massives, ligne après ligne de moi assortis,

des dents noires mordant dans ce papier pour graver les mots de mon créateur d'icônes -

ouais je suis venu en Californie avec une machine à écrire sur mes genoux

Depuis Lowell, Mass, et oh bébé, quel gaz !

Mais cela aussi devait passer quand les bennys étaient partis et que l'alcool a mal tourné

et rire a rendu la galerie mal à l'aise et Neal est parti en voiture pour Ken

Kesey

et la route devient difficile quand les mots ne viennent pas, venez si facilement…

Et je vote républicain et parle de la route vers une autre télévision sordide

aregardant mon visage grossir et se gonfler, me demandant où ma beauté flottait —

ma beauté derrière moi comme autant de poussière sur une route secondaire de Sonora au crépuscule

s'éloigner d'un arrêt au stand déchiré, déchiré par le désir et la luxure -

LUST pour la route et LUST pour la sensation, LUST engloutissant chaque kilomètre dans le

nation

c'est la pilule et c'est l'exaltation, c'est l'ivresse du mouvement

ça vient du carburant dans la machine, mec on vole si haut qu'on doit crier,

nous roulons et roulons jusqu'à ce que nous prenions notre envol dans le ciel étoilé noir et

nuit bleue

La route nous suce à sec, les rouges nous sucent du blanc…

jusqu'à ce que nous soyons là et que nous partions comme du vif-argent, Dieu... disparu depuis longtemps.