Alan - Tim Curry

There’s a man

Hanging by his pants-seat

While the moon

Is hanging over 4th street

People stop and look at him

They think they understand

They know that you’re loaded

And you’re crazy

And they think you’re stupid

You can trust me

I’m your best friend

Now’s the time to leave

Before he breaks your nose

Rips your clothes

Makes you bleed

It’s okay

I’ve got money for a taxi

Yeah

The people in the crowd

They’re just a bunch of creeps

Just the same

You shouldn’t blame

Your problems on the Greeks

'Cause it looks like you need stitches

And that lip won’t heal for weeks

Hey don’t fall asleep

Your nose bleed on my lap

Hey lean against the window

Hey never mind

Come back

Alan… Alan… Alan… Alan

Sorry Mr. Kessler

Searched his pockets

No key there

Yeah somebody hit him

Help me drag him up the stair

Kessler takes a look at us

He thinks he understands

He knows that we’re loaded

And we’re crazy

And he thinks you’re stupid

I prop you at your typewriter

A broomstick up your shirt

I lay your hands across the keys

Ah shit I’m suck a jerk

You’ve got to be a fighter

The problem with the world is

They don’t know

That you’re a writer

Alan… Alan… Alan… Alan

You get next

To me

Il y a un homme

Suspendu à son siège de pantalon

Alors que la lune

Est suspendu au-dessus de la 4e rue

Les gens s'arrêtent et le regardent

Ils pensent qu'ils comprennent

Ils savent que tu es chargé

Et tu es fou

Et ils pensent que tu es stupide

Tu peux me faire confiance

Je suis ton meilleur ami

Il est maintenant temps de partir

Avant qu'il ne te casse le nez

Déchire tes vêtements

Te fait saigner

C'est bon

J'ai de l'argent pour un taxi

Ouais

Les gens dans la foule

Ce ne sont qu'une bande de crétins

Juste le même

Tu ne devrais pas culpabiliser

Vos problèmes sur les Grecs

Parce qu'il semble que vous ayez besoin de points de suture

Et cette lèvre ne guérira pas pendant des semaines

Hé ne t'endors pas

Ton nez saigne sur mes genoux

Hé, appuie-toi contre la fenêtre

Hé peu importe

Revenir

Alan… Alan… Alan… Alan

Désolé M. Kessler

Fouillé ses poches

Il n'y a pas de clé

Ouais quelqu'un l'a frappé

Aidez-moi à le tirer dans l'escalier

Kessler nous regarde

Il pense qu'il comprend

Il sait que nous sommes chargés

Et nous sommes fous

Et il pense que tu es stupide

Je te soutiens à ta machine à écrire

Un manche à balai sur votre chemise

Je pose tes mains sur les clés

Ah merde, je suis nul

Vous devez être un combattant

Le problème avec le monde est

Ils ne savent pas

Que vous êtes écrivain

Alan… Alan… Alan… Alan

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