Gnashville - WHY?

Never in the night

When the knot grows tighter

than fingers can untie,

and all the last half-damned

rivers have gone dry

does the cock crow thrice

until someone is denied…

or the morning comes.

And you wonder, will you

get your shit together?

And what is that?

A leather sofa and a feather in an old fur hat?

A fake tat' lost in a

box of cracker jacks?

Practicing your plane wreck

face in the first-class lav'?

That’s what the ghost of someone’s dad might say.

And when they come calling

I won’t go calm.

There is no palm or divine mitt

with which to hold one’s pit,

or separate the human race

from its environment.

No scattered ashes loosely gather

asking where the fire went.

No.

We’re left with half-true psalms

in an indecipherable scrawl,

in some vague extinct language,

ancient ink dull, almost vanished

on some old brittle scroll.

That’s what the ghost of

someone’s dad might say.

Jamais dans la nuit

Quand le nœud se resserre

que les doigts peuvent délier,

et tous les derniers demi-damnés

les rivières se sont asséchées

le coq chante-t-il trois fois

jusqu'à ce que quelqu'un soit refusé…

ou le matin vient.

Et vous vous demandez, allez-vous

se ressaisir ?

Et qu'est ce que c'est que ça?

Un canapé en cuir et une plume dans un vieux chapeau de fourrure ?

Un faux tatouage perdu dans un

une boîte de crackers ?

Pratiquer votre épave d'avion

faire face dans les toilettes de première classe ?

C'est ce que pourrait dire le fantôme du père de quelqu'un.

Et quand ils viennent appeler

Je ne vais pas me calmer.

Il n'y a ni paume ni gant divin

avec quoi tenir sa fosse,

ou séparer la race humaine

de son environnement.

Aucune cendre dispersée ne se rassemble

demander où est passé le feu.

Non.

Il nous reste des psaumes à moitié vrais

dans un gribouillis indéchiffrable,

dans une langue éteinte vague,

encre ancienne terne, presque disparue

sur un vieux parchemin fragile.

C'est ce que le fantôme de

le père de quelqu'un pourrait dire.