May I Call You Beatrice - Wild Strawberries

Just a little thought in the head of the one

With the sunburnt cheeks and the eyes to the ground

Making earwaxed tongue-tied gutter sounds

Thinking of the lost rib, dialing the indelible

Thinking the unthinkable-no one’s home

And the eyes say I don’t believe we’ve met

I don’t believe you’ve had the privilege

I don’t believe we’ve met

When the wind blows cold

And the eyes of the child grow old

When the erratic conga rises and falls

Above the faithful metronome

You can take me back to the gravestone

See her strain from the weight of the globe

Spinning around his assumptions-barefoot and tight-lipped

He in his favourite chair blowing his world around

First she’s Beatrice, then she’s a pumpkin

Then she’s a faded leaf in a book on his pantry shelf

The head sees the hand play with the ring in the pocket

And the head knows the hand knows the ring is as round

As the tear-soaked shoulder in a room in another town

The ring is getting heavy and so is the crown

Which she drags to the chair feebly to keep the swelling down

When the bird in the bush is worth two in the hand

And the empty cage holds the empty man

The bird keeps flying from the Orgoglian rising

And the phone keeps ringing and the phone keeps ringing

And the ring keeps slipping and the phone

And the phone keeps on ringing

And he’s thinking about the one who got away

Juste une petite pensée dans la tête de celui

Avec les joues brûlées par le soleil et les yeux au sol

Faire des sons de gouttière attachés à la langue avec du cérumen

Penser à la côte perdue, composer l'indélébile

Penser à l'impensable - personne n'est à la maison

Et les yeux disent que je ne crois pas que nous nous soyons rencontrés

Je ne crois pas que vous ayez eu le privilège

Je ne crois pas que nous nous soyons rencontrés

Quand le vent souffle froid

Et les yeux de l'enfant vieillissent

Quand la conga erratique monte et descend

Au-dessus du fidèle métronome

Tu peux me ramener à la pierre tombale

Voir sa pression du poids du globe

Tournant autour de ses suppositions - pieds nus et bouche bée

Il dans sa chaise préférée soufflant son monde autour

D'abord c'est Béatrice, puis c'est une citrouille

Puis elle est une feuille fanée dans un livre sur l'étagère de son garde-manger

La tête voit la main jouer avec l'anneau dans la poche

Et la tête sait que la main sait que la bague est aussi ronde

Comme l'épaule trempée de larmes dans une pièce d'une autre ville

La bague devient lourde et la couronne aussi

Qu'elle traîne faiblement sur la chaise pour réduire l'enflure

Quand l'oiseau dans le buisson en vaut deux dans la main

Et la cage vide tient l'homme vide

L'oiseau continue de voler depuis le soulèvement orgoglien

Et le téléphone continue de sonner et le téléphone continue de sonner

Et la bague continue de glisser et le téléphone

Et le téléphone n'arrête pas de sonner

Et il pense à celui qui s'est enfui