Preacher's Daughter -

Welcome stranger to the thicket of the woods.

Don’t be afraid of wolf tooth or a knife to crude.

Through the fern and swamp spruce we are walking by.

Pussy willow whispers lullaby sung long ago to ones who’d gone before.

Once there lived a blacksmith in a village small.

In his neighbourhood behind the strong stone

walls lived a widowed preacher of an agvanced age.

Priceless treasure had the preacher:

daughter of the sage like a bird cage.

Sing it loud to godless crowd,

don’t mind whom they’ll kill tonight, impaled or just crucified.

All right — he just deserve it.

Preacher’s daught had blue eyes and golden hair.

Pretty girl in graceful prudish lady’s wear.

In a garden had a walk with eyes cast down.

Blacksmith fell in love with maiden.

Never knew before how spoiled maidens were.

Man you should have known what wants a woman

each, either tall birch-tree or little dirty bitch.

Knocking at your backdoor or just pull your hair,

never listen to her words of love,

he deaf and blind., don’t let take your mind.

Sing it loud to godless crowd,

don’t mind whom they’ll kill tonight, impaled or just crucified.

All right — he just deserve it.

Be my tonight darling,

there will be no crying, there will be no lying ever after.

Never’ll be yours, bumpkin.

Relay and fuck pumpkin.

You’re out of my ranking, take your arms off.

I’m nearly dying, give me your hand darling,

or just one kiss darling, put out wild fire.

Relax and jerk doodle,

all that you do’s crudely,

you’ll never score noodle, jack king off suited.

No gentle words or crying,

rest in peace my darling.

In my dreams I see rising birch tree at your grave.

Then he threw off knife and took oil-treated torch.

Got his apron on and passed into his forge.

Helped the flame to get onto the wooden walls.

Raging fire took the village,

near the chapel bashed, preacher hammer smashed.

No one lives there, no one cares of fillage small.

Years had passed and there had grown a birch tree tall.

When a stranger comes to spot where blacksmith lived birch tree

sings a lullaby, he hangs himself in wood, another tale ends good.

Bienvenue étranger dans le fourré des bois.

N'ayez pas peur de la dent de loup ou d'un couteau à l'état brut.

À travers la fougère et l'épicéa des marais, nous marchons.

Pussy Willow chuchote une berceuse chantée il y a longtemps à ceux qui sont partis avant.

Il était une fois un forgeron dans un petit village.

Dans son quartier derrière la pierre forte

murs vivait un prédicateur veuf d'un âge avancé.

Un trésor inestimable avait le prédicateur :

fille du sage comme une cage à oiseaux.

Chantez-le fort à la foule impie,

peu importe qui ils tueront ce soir, empalés ou simplement crucifiés.

D'accord - il le mérite tout simplement.

La fille du prédicateur avait les yeux bleus et les cheveux dorés.

Jolie fille en tenue de femme gracieuse et prude.

Dans un jardin, je me suis promené les yeux baissés.

Le forgeron est tombé amoureux de la jeune fille.

Je n'avais jamais su à quel point les jeunes filles étaient gâtées.

Mec, tu aurais dû savoir ce que veut une femme

chacun, soit un grand bouleau, soit une petite chienne sale.

Frapper à votre porte dérobée ou simplement vous tirer les cheveux,

n'écoute jamais ses mots d'amour,

il sourd et aveugle., ne laissez pas prendre votre esprit.

Chantez-le fort à la foule impie,

peu importe qui ils tueront ce soir, empalés ou simplement crucifiés.

D'accord - il le mérite tout simplement.

Sois ma chérie ce soir,

il n'y aura plus de pleurs, il n'y aura plus de mensonges pour toujours.

Ne sera jamais à toi, plouc.

Relais et baise citrouille.

Vous êtes hors de mon classement, enlevez vos bras.

Je suis sur le point de mourir, donne-moi ta main chérie,

ou juste un baiser chéri, éteins le feu sauvage.

Détendez-vous et jerk doodle,

tout ce que tu fais est grossièrement,

vous ne marquerez jamais de nouilles, jack king off adapté.

Pas de mots doux ni de pleurs,

repose en paix ma chérie.

Dans mes rêves, je vois un bouleau s'élever sur ta tombe.

Puis il a jeté un couteau et a pris une torche traitée à l'huile.

Il enfila son tablier et passa dans sa forge.

A aidé la flamme à atteindre les murs en bois.

Le feu qui fait rage a pris le village,

près de la chapelle défoncée, prédicateur marteau brisé.

Personne n'y habite, personne ne se soucie du petit remplissage.

Les années avaient passé et un grand bouleau avait poussé.

Quand un étranger vient repérer où vivait le forgeron bouleau

chante une berceuse, il se pend au bois, une autre histoire finit bien.