The Munition Maker - Country Joe McDonald

I am the Cannon king, behold!

I perish on a throne of gold

With forest far and turret high

Renowned and rajah-rich am I

My father was and his before

With wealth we owe to war on war;

But let no potentate be proud

There are no pockets in a shroud

By nature I am mild and kind

To gentleness and truth inclined;

And though the pheasants over-run

My woods, I will not touch a gun

Yet while each monster that I forge

Thunders destruction from its gorge

Death’s whisper is, I vow, more loud

There are no pockets in a shroud

My time is short, my ships at sea

Already seem like ghosts to me

My millions mock me, I am poor

As any beggar at my door

My vast dominion I resign

Six feet of earth to claim as mine

Brooding with shoulders bid bitter-bowed

There are no pockets in a shroud

Dear God, let me purge pure my heart

And be of Heaven’s hope a part!

Flinging my fortune’s foul increase

To fight for pity, love and peace

Oh that I could with healing fare

And pledged to poverty and prayer

Cry high above the cringing crowd

«Ye fools!

Be not by Mammon cowed

There are no pockets in a shroud.»

Je suis le roi canon, voyez !

Je péris sur un trône d'or

Avec la forêt loin et la tourelle haute

Je suis célèbre et riche en rajah

Mon père était et le sien avant

Avec la richesse, nous devons la guerre à la guerre ;

Mais qu'aucun potentat ne soit fier

Il n'y a pas de poches dans un suaire

Par nature, je suis doux et gentil

Enclin à la douceur et à la vérité ;

Et bien que les faisans débordent

Mes bois, je ne toucherai pas à une arme

Pourtant, alors que chaque monstre que je forge

Tonnerres destruction de sa gorge

Le murmure de la mort est, je le jure, plus fort

Il n'y a pas de poches dans un suaire

Mon temps est court, mes navires en mer

Ça me semble déjà être des fantômes

Mes millions se moquent de moi, je suis pauvre

Comme n'importe quel mendiant à ma porte

Mon vaste domaine, je démissionne

Six pieds de terre à revendiquer comme mien

Couvaison avec les épaules enchaînées amèrement

Il n'y a pas de poches dans un suaire

Cher Dieu, laisse-moi purifier mon cœur pur

Et faites partie de l'espoir du ciel !

Lancer la mauvaise augmentation de ma fortune

Se battre pour la pitié, l'amour et la paix

Oh que je pourrais avec un tarif de guérison

Et s'est engagé à la pauvreté et à la prière

Cry haut au-dessus de la foule rampante

« Imbéciles !

Ne soyez pas intimidé par Mammon

Il n'y a pas de poches dans un suaire .»