Im Ich - Das Ich

Zerzaust in Kleidern und Gebärden

Blicke ziehen Runden mit Begehren

Auf Tafelrunden liegen Sklaven

Als Frühgeburten gargekocht

Unter uns in kalten Kellern

Warten Weiber auf Geburten

Verkrampfte Schreie speien Kinder

Händler warten sie zu wiegen

Starke Männer werden trunken

Wenn sie kaltes grauen küßt

Verstumpfte Glieder werden weinen

Weil mit Hoffnung nichts verdient

Ein kränklich armes müdes Volk

Verschließ die Ohren hören Schmerzen

Vor tiefem Abgrund stehen Richter

Das Ich im Ich ist kein Idol

In Nebenzimmern blühen Hirne

Die sich selber recht genannt

Aus dem Fenster stiert ein Schädel

Der den Weisen stumm erzählt

Von tiefster Seele steigen Klagen

Weil die Herrschaft uns verdreht

An kahlen Felsen strömen Säfte

Die von Tieren ausgepresst

Fleischkollonnen stehen Schlange

Vor den Toren vieler Ahnen

Aus den Mäulern kreischen Stimmen

Die mit Haß sind aufgefüllt

Von Seuchenadern tropfen Gifte

Tränket unsre neue Bibel

Verdörrte Hände schufen Nerven

Das Ich im Ich ist angezapft

Ich streite einsam mich

Mit dieser oberflächen Welt

Gutes sei ein löblich Brot

Von dem ich zehre bis zum Tod

Ébouriffé dans les vêtements et les gestes

Les regards attirent le désir

Les esclaves sont allongés sur des tables rondes

Cuisinés comme des bébés prématurés

Dessous de nous dans des caves froides

Les femmes attendent les naissances

Des cris convulsés crachent des enfants

Les marchands attendent pour les peser

Les hommes forts se saoulent

Quand le gris froid l'embrasse

Les membres étourdis pleureront

Parce que l'espoir ne rapporte rien

Un pauvre peuple malade et fatigué

Fermez vos oreilles, entendez la douleur

Les juges se tiennent devant un abîme profond

Le je dans le je n'est pas une idole

Les cerveaux fleurissent dans les pièces voisines

qui s'appelaient à juste titre

Un crâne regarde par la fenêtre

Qui dit silencieusement au sage

Les lamentations montent du fond de l'âme

Parce que la domination nous tord

Les jus coulent des rochers nus

Le pressé par les animaux

Les colonnes de viande font la queue

Aux portes de nombreux ancêtres

Des voix hurlaient de leurs bouches

Ceux qui ont de la haine sont remplis

Les venins coulent des veines de la peste

Arrosez notre nouvelle Bible

Les mains flétries ont créé des nerfs

Le je dans le je est tapé

je me bats seul

Avec ce monde de surface

Le bon est un pain louable

Dont je me nourris jusqu'à la mort