744 - Дельфин

Небо кричит голосами мальчишек,

На выжженном поле танцует война.

Повсюду трупы героев из книжек,

Ещё не дочитанных до конца.

Будто на заднем играли дворе.

Все перепачкались черной смородиной.

Государство, приказывающее умирать детворе,

Всегда назовёт себя родиной.

Сквозь пальцы тянется к солнцу трава,

Ветер уносит снежинки будущих одуванчиков.

Живые, в грязных рубахах, закатав рукава,

Мертвых в домах забирают мальчиков.

И что, теперь я должен испытывать гордость?

За то, что я отец мертвого, сука, героя?

Но только вот имени гранитная в золоте твёрдость,

Не сердце живое.

Ветер срывает с меня одежду.

-

Я теперь легче цветочной пыльцы.

Летящий сквозь время в райском безбрежье

Спрятанном в сердце последней весны.

Нет, я не против бессмысленности войны,

Режьте друг друга ломтями мяса, Бога ради -

До костей сверкающей белизны,

До черепов ослепительной глади.

А я, и так ранен смертельно,

Но ещё не в каждое вошёл теплоё море.

А вы воюете, воюте только где-то далеко и отдельно,

Сражайтесь отчаянно за свое горе.

Ветер срывает с меня одежду -

Я теперь легче цветочной пыльцы

Летящий сквозь время в райском безбрежье

Спрятанном в сердце последней весны.

Le ciel hurle avec les voix des garçons,

La guerre danse sur le terrain brûlé.

Partout sont les cadavres des héros des livres,

Pas encore lu jusqu'au bout.

Comme s'ils jouaient dans le jardin.

Tous étaient recouverts de cassis.

L'État qui ordonne aux enfants de mourir,

Il s'appellera toujours chez lui.

L'herbe s'étire entre les doigts vers le soleil,

Le vent emporte les flocons de neige des futurs pissenlits.

Vivants, en chemises sales, retroussés leurs manches,

Les morts dans les maisons sont emmenés par les garçons.

Et quoi, maintenant je devrais être fier?

Parce que je suis le père d'un héros mort, salope ?

Mais ce n'est que maintenant que le nom est granit dans la dureté de l'or,

Pas un cœur vivant.

Le vent arrache mes vêtements.

-

Je suis maintenant plus léger que le pollen.

Voler à travers le temps au paradis

Caché au coeur du printemps dernier.

Non, je ne suis pas contre l'absurdité de la guerre,

Coupez-vous avec des morceaux de viande, pour l'amour de Dieu -

Aux os d'une blancheur étincelante,

Aux crânes d'une surface éblouissante.

Et moi, et si mortellement blessé,

Mais tout le monde n'est pas entré dans la mer chaude.

Et vous vous battez, vous vous battez seulement quelque part loin et séparément,

Combattez désespérément pour votre chagrin.

Le vent arrache mes vêtements -

Je suis plus léger que le pollen maintenant

Voler à travers le temps au paradis

Caché au coeur du printemps dernier.