Mallwalkers - Fred Thomas

Is this the same song?

Does something feel slower?

Is something wrong?

Is there anything wrong?

Does something feel slower?

Or is this just the same daydreamed death where you see yourself lowered

Into the cold, greedy ground as your parents and plagiarists lose their shit

Sobbing over your casket

And you broadcast it every couple of hours

When you’re not busy with customers

Selling cell phone cases and cords at that kiosk in the middle of the mall

Air-conditioned days in this insufferable summer

And at night you watch your friends dance around

Feeling weird about fucking each other

And you wonder «Do I even need to be here?»

and «Why does this hurt?»

You find a more consistent community with those early morning mallwalkers

Than these horrid hushed hall talkers;

judge-gabled gawkers

Some will call you their crush, but they’re all stalkers

And soon enough you’ll find yourself thrust up against those fall lockers

Dreaming of a simple suspended eternity

Where you’re stoned in your basement, playing games

Hanging out with your dogs

Could it ever be possible to just pause on that feeling?

And why does it seem like now every boy cuts you off when you start speaking?

And why do things feel negated before they’re experienced?

Why does it hurt?

When they tell you you talk like a teenager, you sound so stupid

Say nothing

Because those high school scars, and the parallel bars

All the lonely lights on these frozen cars

Every broken-wrist handstand in some best friend’s yard

And every ugly part of everything that people keep on telling you you are

They aren’t yours, they’re just wrong

Est-ce la même chanson ?

Est-ce que quelque chose semble plus lent?

Quelque chose ne va pas?

Y a-t-il quelque chose qui ne va pas?

Est-ce que quelque chose semble plus lent?

Ou est-ce juste la même mort rêvée où vous vous voyez abaissé

Dans le sol froid et gourmand alors que tes parents et tes plagiaires perdent leur merde

Sanglotant sur ton cercueil

Et vous le diffusez toutes les deux heures

Lorsque vous n'êtes pas occupé avec les clients

Vendre des étuis et des cordons de téléphone portable dans ce kiosque au milieu du centre commercial

Journées climatisées en cet été insupportable

Et la nuit, tu regardes tes amis danser

Se sentir bizarre de se baiser

Et vous vous demandez "Ai-je même besoin d'être ici ?"

et « Pourquoi ça fait mal ? »

Vous trouvez une communauté plus cohérente avec ces promeneurs matinaux

Que ces horribles causeurs de salle silencieux ;

badauds à pignon de juge

Certains t'appelleront leur béguin, mais ce sont tous des harceleurs

Et bien assez tôt, vous vous retrouverez poussé contre ces casiers d'automne

Rêver d'une simple éternité suspendue

Où tu es défoncé dans ton sous-sol, jouant à des jeux

Sortir avec vos chiens

Serait-il jamais possible de juste s'arrêter sur ce sentiment ?

Et pourquoi semble-t-il que maintenant tous les garçons vous coupent la parole lorsque vous commencez à parler ?

Et pourquoi les choses semblent-elles niées avant d'être expérimentées ?

Pourquoi ça fait mal ?

Quand ils te disent que tu parles comme un adolescent, tu parais si stupide

Ne dis rien

Parce que ces cicatrices de lycée et les barres parallèles

Toutes les lumières solitaires sur ces voitures gelées

Chaque poirier au poignet cassé dans la cour d'un meilleur ami

Et chaque partie laide de tout ce que les gens continuent de vous dire que vous êtes

Ils ne sont pas à toi, ils ont juste tort