Ночь - HORUS, RIPBEAT

Иссушаем себя.

Искушаем судьбу.

Сердце бьется не в ритм, колотя наобум.

Собираю, как цепочку ДНК, в дневниках куплеты из букв.

Столько сил тратил, этих дел ради превратил тетради в раймбук,

Где вся суть на виду.

Пусть минуты бегут

Потоком частиц, я их не берегу.

Выхожу за порог, едва видя дорог паутину, в метели разгул.

В темноте дворов, на седом снегу, во всем черном, будто назгул.

И кто-то находит мой юмор таким же, уж больно он висельный.

Тупым идиотам скандируют тут стадионы "Брависсимо".

Князь мира сего, сменил типографскую краску на пиксели.

Снова поймаю себя самого на мысли, что занят метанием бисера.

Фиксирую стыд за эту реальность, мараю листы.

Пора ли остыть, признавая заранее, — слишком вопросы морали остры?

Веками бурлили багровые реки, из книг догорали костры.

Роемся в поисках некого тайного смысла: "Бля, ну где же он скрыт?"

И в чем наша миссия?

Жизненный опыт приходит на выручку:

Просто люби сам процесс, а не выручку.

Как подтвердит многолетняя выучка —

Такой тут закон: не пройти этот путь, подошвы не выпачкав.

Небо так высоко, но я, как сутенер, поднимаюсь на цыпочках.

Паутина пути, трудней идти с каждым метром.

Но тащат как локомотив мысли, унесенные ветром.

На вопрос "Как уснуть без таблеток?"

не услышать ответа.

Утомительный день свалит с ног, как свинцовый плевок пистолета.

Опускается ночь, мы замрем подобно насекомым в банке,

По осколкам надежд прочь шагает босиком их ангел.

Тлеет их внутренний мир, прогнивший с изнанки.

И с вершины горы из обломков пытаемся прыгнуть за рамки.

Этот мир нелюдим, здесь я один заблудился во сне.

В его коридорах бродил и ослеп, так плотно тут падает снег.

Сквозь мутные стекла луна посылает свой мертвенный свет,

Вновь собираемся вместе у майка травить свои байки, студия — склеп.

Надо взрослеть.

Нас преследует мертвый сезон серых промзон,

Где толпы заблудших несут у пивных неустанный дозор,

Без тормозов.

Все также вонял креазот да трубы харкали в озон черною сажей.

Мрачных пейзажей нас манит таинственный зов.

Крестами могил закончились сотни крестовых походов.

Опыт меня убедил, что надо любить сам процесс, а не доходы.

Вывод всегда тут один, больше дел, меньше слов — Ходор.

Ночь темнее всего перед самым восходом.

Nous nous séchons.

Nous tentons le destin.

Le cœur bat à contre-courant, battant au hasard.

Je collectionne, comme une chaîne d'ADN, des couplets de lettres dans mes journaux intimes.

J'ai dépensé tellement d'énergie, pour le bien de ces actes, j'ai transformé des cahiers en un livre de rimes,

Où toute l'essence est en vue.

Laisse couler les minutes

Un flot de particules, je ne les protège pas.

Je franchis le seuil, voyant à peine les routes du web, dans un blizzard de réjouissances.

Dans l'obscurité des chantiers, sur la neige grise, tout en noir, comme si le Nazgul.

Et quelqu'un trouve mon humour pareil, c'est péniblement suspendu.

Des imbéciles scandent des stades "Bravissimo" ici.

Le prince de ce monde a changé l'encre d'imprimerie en pixels.

Encore une fois, je me surprends à penser que je suis occupé à lancer des perles.

Je fixe la honte de cette réalité, je tache les draps.

Est-il temps de se calmer, en reconnaissant à l'avance que les problèmes moraux sont trop aigus ?

Pendant des siècles, des rivières cramoisies ont bouillonné, des feux de joie ont brûlé des livres.

Nous fouillons à la recherche d'un sens secret: "Putain, eh bien, où est-ce caché?"

Et quelle est notre mission ?

L'expérience de vie vient à la rescousse :

Aimez simplement le processus lui-même, pas les revenus.

Comme le confirme la formation à long terme -

Telle est la loi ici : n'y allez pas sans vous salir les semelles.

Le ciel est si haut, mais je marche sur la pointe des pieds comme un proxénète.

Web du chemin, il est plus difficile d'aller à chaque mètre.

Mais ils sont traînés comme une locomotive de pensées emportée par le vent.

A la question "Comment s'endormir sans pilules?"

pas entendu de réponse.

Une journée fatigante vous renversera comme du plomb craché par une arme à feu.

La nuit tombe, nous gèlerons comme des insectes dans un bocal

Sur des fragments d'espoirs, leur ange s'éloigne pieds nus.

Leur monde intérieur couve, pourri de l'intérieur.

Et du haut de la montagne de débris, nous essayons de sauter au-delà du cadre.

Ce monde est insociable, ici je me suis perdu seul dans un rêve.

Dans ses couloirs j'ai erré et suis devenu aveugle, la neige tombe si abondamment ici.

À travers le verre nuageux, la lune envoie sa lumière mortelle,

Nous nous retrouvons chez Mike pour empoisonner nos histoires, le studio est une crypte.

Faut grandir.

Nous sommes hantés par la morte saison des zones industrielles grises,

Où les foules de perdus sont constamment en garde aux brasseries,

Sans freins.

Ça puait encore la créosote et les tuyaux crachaient de la suie noire dans l'ozone.

Des paysages sombres nous appellent avec un appel mystérieux.

Des centaines de croisades se sont terminées par des croix funéraires.

L'expérience m'a convaincu que nous devons aimer le processus lui-même, pas le revenu.

La conclusion est toujours la même ici, plus d'actes, moins de mots - Hodor.

La nuit est la plus sombre juste avant le lever du soleil.