Wootton Bassett Town - Ian Anderson

Hourglass sands run through my veins like blood draining from a salty wound

Mad Mars forgets the cost of strife, serves no longer, purpose in my life

I lie in sweat, cry others' tears and write a letter to my Mum

My wife, my God unheard, unseen, Who never thinks to intervene

Oh, what pain and oh, what lie has called to us, from heaven on high?

This cruel and harsh sweet punishment for follies acted, leaves us spent

Long road to Baghdad, then Persian hordes?

Where will we stop to sheath our swords?

IEDs lie patient, sleeping, wake when soldier boots come creeping

Hourglass sands run through my veins like blood draining from a salty wound

Mad Mars forgets the cost of strife, serves no longer, purpose in my life

Down this dusty scorched wind-blast track, eyes facing forward, ne’er look back

As rain comes down on Wootton Bassett Town, black hearses crawl and church

bells sound

Bikers, burghers line the kerbs;

a politician, a Highness Royal

Chance shoppers, tradesmen, stiffly stand and shed their tears for the military

man

Le sable du sablier coule dans mes veines comme du sang s'écoulant d'une blessure salée

Mad Mars oublie le coût des conflits, ne sert plus à rien dans ma vie

Je suis allongé en sueur, je pleure les larmes des autres et j'écris une lettre à ma mère

Ma femme, mon Dieu inouï, invisible, qui ne pense jamais à intervenir

Oh, quelle douleur et oh, quel mensonge nous a appelés, du haut des cieux ?

Cette douce punition cruelle et dure pour les folies a agi, nous laisse passés

Longue route vers Bagdad, puis hordes perses ?

Où nous arrêterons-nous pour rengainer nos épées ?

Les engins piégés sont patients, dorment, se réveillent quand les bottes des soldats arrivent rampant

Le sable du sablier coule dans mes veines comme du sang s'écoulant d'une blessure salée

Mad Mars oublie le coût des conflits, ne sert plus à rien dans ma vie

Sur cette piste poussiéreuse et brûlée par le vent, les yeux tournés vers l'avant, ne jamais regarder en arrière

Alors que la pluie tombe sur la ville de Wootton Bassett, les corbillards noirs rampent et l'église

le son des cloches

Les motards, les bourgeois bordent les trottoirs ;

un politicien, une Altesse Royale

Les acheteurs de chance, les commerçants, se lèvent avec raideur et versent leurs larmes pour l'armée

homme