Resurrectionists - Impaled

A hammer to drive the chisel in

A chisel to alter bone and skin

An algid stiff to now provide

A link to where the soul resides

That still hearts should pulse with ichor

Is an ethical dilemma to be sure

That a body can be made to function

Is an enigma to decipher without compunction

That the dead may in mere slumber lie

Is a query that begs us to coax a reply

That rotting lungs shall heave with breath

Is truly a matter of life and death

The ressurectionists

The ressurectionists… no more death after life

(solo: «Just a Few Stitches"by T. Spruance)

Augers employed to crack and peel

Gilding steel teeth with paste of bone meal

Their skulls disassembled and scored

With sanguine expectations, meticulously gored

To reconnect nerve filled clusters

Our encaphalic skill, we muster

To reinstate arterial paths

Our hands engage in a blood bath

To reset joint and bone

Our mending powers are hewn

To restart cardial beating

Our defibrullator is heating

The ressurectionists

The ressurectionists… no more death after life

Intra-venously dripping a potion

To rekindle locomotion

Old hat at plundering lifeless shells

But I shall never get used to the smell

(solo: «The Funk of 40,000 Years"by S.C. McGrath)

Sutures of catgut carefully stitched

Securing intestines in torsal pitch

Along the sciatic, nerves are defrayed

In our conclave, bodies remade

This brain in a solution submerged

From a cranium we’ve purged

This jellied ganglia to reconnect

From the medulla to the neck

This artery and vein shall rehydrate

From pulmonary functions we’ll resuscitate

This human tabula rasa we’ve sewn

From it, coaxed, secrets to life unknown

The ressurectionists

The ressurectionists… no more death after life

Un marteau pour enfoncer le ciseau

Un ciseau pour modifier les os et la peau

Un algide raide à fournir maintenant

Un lien vers l'endroit où réside l'âme

Que les cœurs doivent toujours battre avec ichor

Est un dilemme éthique pour être sûr

Qu'un corps peut être fait pour fonctionner

Est une énigme à déchiffrer sans scrupule

Que les morts puissent mentir dans un simple sommeil

Est une requête qui nous supplie d'amadouer une réponse

Que les poumons pourrissants se soulèveront de souffle

Est vraiment une question de vie ou de mort

Les résurrectionnistes

Les résurrectionnistes… plus de mort après la vie

(solo : « Just a Few Stitches » de T. Spruance)

Tarières utilisées pour craquer et éplucher

Dorer les dents en acier avec de la pâte de farine d'os

Leurs crânes démontés et marqués

Avec des attentes optimistes, méticuleusement encornées

Pour reconnecter des clusters remplis de nerfs

Notre compétence encéphalique, nous rassemblons

Pour rétablir les voies artérielles

Nos mains se livrent à un bain de sang

Pour réinitialiser l'articulation et l'os

Nos pouvoirs de réparation sont taillés

Pour relancer les battements cardiaques

Notre défibrillateur chauffe

Les résurrectionnistes

Les résurrectionnistes… plus de mort après la vie

Faire couler une potion par voie intraveineuse

Pour raviver la locomotion

Vieux chapeau au pillage de coquillages sans vie

Mais je ne m'habituerai jamais à l'odeur

(solo : « The Funk of 40,000 Years » de S.C. McGrath)

Sutures de catgut soigneusement cousues

Sécuriser les intestins dans le torse

Le long de la sciatique, les nerfs sont défrayés

Dans notre conclave, des corps refaits

Ce cerveau dans une solution submergée

D'un crâne que nous avons purgé

Ce ganglion en gelée pour se reconnecter

De la moelle au cou

Cette artère et cette veine doivent se réhydrater

Des fonctions pulmonaires on ressuscitera

Cette table rase humaine que nous avons cousue

De là, amadoué, les secrets de la vie inconnus

Les résurrectionnistes

Les résurrectionnistes… plus de mort après la vie