Gloria Aeterna - Jantar

Suze frustracije, teku niz lice do hladnog poda

Drhtave ruke razbacuju sve bilješke sa stola

U kojima leže slova i formule kao dokaz

Da on, ne može biti niti malo poput Boga

U noćima boli, čuju se urlici sa dvora

Kruna n sjaji k’o prije, ništa nije kao onda

Izdaju ga podočnjaci i miris njegovog znoja

Bolst skida ga sa trona i postavlja ispred groba

Portret iz doba stare slave sa zlatnim okvirom

Više nije mu sličan jer slika isijava život

A on ima još malo, al' ne priznaje nikom

Svoje blijedo lice smrti pokušava sakrit' šminkom

Ne pokazuje milost, jer ona je mrtva u njemu

Svoje kraljevstvo i dalje sad tjera u jad i bijedu

Jer on je 100% siguran, da neko na svijetu

Ima znanje da prevari prirodu i slomi vjeru

Zato glasnici u prvom svjetlu, odrede pravac

Do mudraca koji čuvaju spise sumerskih tajna

Vojskom šalje sve poluge zlata i čak još danas

Otputuju po recepte vječnosti pohlepnog kralja

Nakon 7 tjedana, još kojih nekol’ko dana

Od 4 kraljevska glasnika, 2 došla su natrag

Spuštenih glava prolaze kroz vrata do glavnog oltara

Iza kojeg sjedi bolest sama sa očima pakla

Sluša priče o izdaji, ne može doći do zraka

Počne plakat k’o nikad, fakat, čim istinu sazna

Nisu došli do cilja, a vojska je prestala jahat'

Ubila je dvojicu i drugu poslala je nazad

Do vladara željnog moći i života bez kraja

Da prenesu poruku i objasne kaj se događa

Oni vratit će se brzo kad njega dostigne kazna

Čim on spoji se zemljom, vodoravno poput gmaza

I zaklopi oči, al' ne da trepne ili spava

Već kad duša mu se slomi u komade poput stakla

Čim organi se ugase k’o i večernja lampa

I bace ga u raku duboku k’o Marijanska brazda

Zlato vratit će narodu, jer narodu pripada

Da osvijetle živote u ovom kraljevstvu mraka

Do temelja će srušit dvorac nazvan «Vječna slava»

S tim će napokon prekinut administraciju vraga

«Oprostite visosti», svaka nada je nestala

Ruka stala je drhtat' i predstava je prestala

U odrazu na kaležu pojavljuje se lešina

Osjeti bol u prsima i nađe se na leđima

Polako on postaje hladan da lakše prijeđe na

Prebivalište duša koje isto je k’o pećina

Osuđen na vječnost, al' ne pripada vječnima

Jer svako živ polako njegovo lice briše iz sjećanja

«A u istome gradu ispod starog kamenog mosta živio je on: gladni pjesnik.

Sanjao je o mjestu gdje nema gladi, bolesti i siromaštva.

Teško mu je bilo

razabrati je li riječ o snu ili halucinaciji.

Na kraju, bilo je sasvim svejedno,

jer ono što je vidio nije bilo stvarno.

Svakih nekoliko noći na most su

dolazili kraljevi ljudi koji su ubijali pobunjenike i bacali ih u rijeku.

A da bi on svaki puta, iznova razočaran u svijetu kakvom živi krenuo krvlju

pisati stihove o svojim snovima.»

Bio je, dio jedne sredine ispod nebeske tmine

Gdje je narod gladan, a na dvoru cijede se dinje

Jede se, pije, i kralju jebe se di je puk jer

Siromašan luta dok aristokrati vide put

Nazad na protagonista, nije mu ostalo ništa

Osim mjesta za počinak ispod mosta dok kiša

Pere zločin sa starog kamenog pločnika

Očni kapci postanu teški kad padne noć i tad

Uplovi u nove snove o zemlji nekoj

Gdje iz vedrog neba cure svježi med i mlijeko

Ne bi rek’o da je san jer hrana ima okus

A miris je stvaran k’o i voda iz bunara

U to koraci čuvara, spuste ga iz ovog raja

U pakao siromaštva i bolesti rodnog grada

On otvara oči, razočaran kroči naprijed

Ni ne sluteći da će nastupiti noćni zaplet

Kočija se zaustavlja na samoj sredini mosta

Sakrio se iza stabla, ali ipak vidi dosta

«Što sad ovdje se događa?»

zapita se, «Grozna svađa»

Nagađa, razaznajući dva čuvara iz grada i

Građanina, valjda ima grijeh koji ne želi priznat nikom

Pomisli, pa čuje nazivaju ga izdajnikom

Iznad njih k’o da sijevaju vatrene munje

On zove upomoć, pa mu govore: «Sad te ne čuje

Ni majka, ni uljezi s kojima snuješ planove protiv krune.»

Vežu mu dlanove, pa noge, a on se kune

Da nije ništa skrivio, samo je živio iskreno

Punim plućima, kažu mu: «Budi kuš!»

i tad

Kao od šale mu oštrim noževima raspore grkljan

Gurnu ga s mosta pa kraj rijeke padne dolje mrtav

On je drhtao promatrajući djelo vraga

Blijed od straha promuca «Osvetit ću se jednog dana»

Pa krene piskarat, duša vene, um izgara

Dobri duh iz grada stvara paragrafe ljudskih jada

Zove mrtve perom natopljenim krvlju nove žrtve

Opisujući zločine ove jalove crkve

Pa stavi novi naslov: «Zemlja vječnog blagostanja»

I stane nizati stihove o mjestu kakvo sanja

Dvjesto takvih strana znače nešto čak i nama

Makar će mnogi reći da ih je teško shvatit danas:

«Povijest piše umjetnost, umjetnik piše povijest

Biće tone u vječnoj nadi da bit će bolje

U cik zore vidim prljavštinu naših srca

Pa pokušavam upitati svoje zašto kuca.»

Izdahnuo je mlad ispod mosta jedno veče'

Netko reče da je jadan ost’o nedorečen

Ali Gloria Aeterna, skup krvlju pisanih pjesama

Ostala je živjet, a kralj je nestao bez traga

Des larmes de frustration, coulant sur mon visage jusqu'au sol froid

Les poignées de main dispersent toutes les notes de la table

Où lettres et formules se trouvent comme preuves

Oui, il ne peut pas ressembler à Dieu

Dans les nuits de douleur, des cris se font entendre depuis la cour

La couronne brille comme avant, rien n'est comme alors

Ses cernes et l'odeur de sa sueur le trahissent

Bolst le fait descendre du trône et le place devant la tombe

Un portrait de l'ancien temps de gloire avec un cadre doré

Il n'est plus comme lui car l'image rayonne de vie

Et il en a encore un peu, mais il ne l'avoue à personne

Il essaie de cacher son pâle visage de mort avec du maquillage

Il ne montre aucune pitié, car c'est mort en lui

Il conduit toujours son royaume dans la misère et la misère

Parce qu'il est sûr à 100% que quelqu'un dans le monde

Il a les connaissances nécessaires pour tricher avec la nature et briser la foi

C'est pourquoi les messagers à l'aube donnent la direction

Aux sages qui gardent les écrits des secrets sumériens

Il envoie tous les lingots d'or à l'armée et encore aujourd'hui

Ils voyagent pour obtenir les recettes du roi cupide pour l'éternité

Après 7 semaines, quelques jours de plus

Des 4 messagers royaux, 2 sont revenus

Têtes inclinées, ils franchissent la porte du maître-autel

Derrière laquelle siège la maladie seule avec les yeux de l'enfer

Il écoute des histoires de trahison, il ne peut pas prendre l'air

Il se met à pleurer comme jamais auparavant, mais dès qu'il apprend la vérité

Ils n'ont pas atteint leur objectif, et l'armée a cessé de rouler'

Elle en a tué deux et renvoyé l'autre

À un dirigeant avide de pouvoir et de vie sans fin

Faire passer le message et expliquer ce qui se passe

Ils reviendront vite quand la punition l'atteindra

Dès qu'il se connecte au sol, horizontalement comme un reptile

Et il ferme les yeux, mais pas pour cligner des yeux ou dormir

Déjà quand son âme se brise en morceaux comme du verre

Dès que les orgues s'éteignent comme une lampe du soir

Et ils le jettent dans un trou aussi profond que la fosse des Mariannes

Il rendra l'or au peuple, car il appartient au peuple

Pour illuminer des vies dans ce royaume des ténèbres

Le château appelé "Gloire éternelle" sera démoli jusqu'à ses fondations.

Avec cela, il mettra enfin fin à l'administration du diable

"Pardonnez votre altesse", tout espoir est parti

La main a cessé de trembler et le spectacle s'est arrêté

Un cadavre apparaît dans le reflet du calice

Il ressent une douleur dans la poitrine et se retrouve sur le dos

Lentement, il devient froid pour passer plus facilement à

La demeure des âmes est comme une grotte

Condamné à l'éternité, mais n'appartient pas à l'éternel

Parce que tout le monde en vie efface lentement son visage de la mémoire

«Et dans la même ville, sous le vieux pont de pierre, il vivait: un poète affamé.

Il rêvait d'un endroit où il n'y aurait ni faim, ni maladie, ni pauvreté.

C'était difficile pour lui

discerner s'il s'agit d'un rêve ou d'une hallucination.

Au final, ça n'avait pas d'importance,

car ce qu'il a vu n'était pas réel.

Ils sont sur le pont toutes les quelques nuits

les hommes du roi vinrent, tuèrent les rebelles et les jetèrent dans le fleuve.

Et qu'à chaque fois, déçu encore et encore du monde dans lequel il vit, il repartait avec du sang

écris des paroles sur tes rêves."

Il faisait partie d'un environnement sous l'obscurité du ciel

Où les gens ont faim et les melons sont pressés dans la cour

Il est mangé, ivre et le roi est baisé par le peuple

Le pauvre erre tandis que les aristocrates voient le chemin

Revenons au protagoniste, il n'a plus rien

À l'exception d'un endroit pour se reposer sous le pont pendant qu'il pleut

Il lave le crime du vieux pavé de pierre

Les paupières deviennent lourdes lorsque la nuit tombe, puis

Naviguez vers de nouveaux rêves sur un certain pays

Où le miel frais et le lait coulent du ciel clair

Je ne dirais pas que c'est un rêve parce que la nourriture a du goût

Et l'odeur est réelle, comme l'eau d'un puits

En elle, les pas du gardien l'ont fait descendre de ce paradis

Dans l'enfer de la pauvreté et de la maladie de la ville natale

Il ouvre les yeux, s'avance déçu

Ne se doutant même pas que l'intrigue de la nuit va se produire

La voiture s'arrête au milieu du pont

Il s'est caché derrière un arbre, mais voit encore beaucoup de choses

« Que se passe-t-il ici maintenant ? »

se demanda-t-il, "Terrible querelle"

Il devine, distinguant deux gardes de la ville et

Un citoyen, j'imagine qu'il a un péché qu'il ne veut avouer à personne

Réfléchissez, puis entendez-le appelé un traître

Au-dessus d'eux, comme s'ils semaient des éclairs de feu

Il appelle à l'aide, alors ils lui disent : "Il ne t'entend plus

Ni ta mère, ni les intrus avec qui tu planifies contre la couronne.»

Ils lui attachent les mains, puis les pieds, et il jure

Qu'il n'a rien caché, il a juste vécu honnêtement

À tue-tête, ils lui disent : "Sois bon !"

et puis

Comme pour plaisanter, ils lui ont tranché la gorge avec des couteaux tranchants

Ils le poussent du pont et près de la rivière il tombe mort

Il tremblait en regardant le travail du diable

Pâle de peur, il balbutie "Je me vengerai un jour"

Alors le peskarat commence, l'âme se dessèche, l'esprit brûle

Un bon esprit de la ville crée des paragraphes de misère humaine

Il appelle les morts avec un stylo imbibé du sang d'une nouvelle victime

Décrivant les crimes de cette église stérile

Alors mettez un nouveau titre : «Terre de prospérité éternelle»

Et il a cessé d'écrire des vers sur l'endroit dont il rêve

Deux cents pages de ce type signifient quelque chose même pour nous

Bien que beaucoup diront qu'il est difficile de les comprendre aujourd'hui :

"L'histoire écrit l'art, l'artiste écrit l'histoire

Il coulera dans l'éternel espoir que ça ira mieux

A l'aube je vois la crasse de nos coeurs

Alors j'essaie de demander au mien pourquoi il frappe."

Il est mort jeune sous le pont un soir'

Quelqu'un a dit qu'il était un pauvre homme

Mais Gloria Aeterna, un recueil de poèmes écrits dans le sang

Elle a survécu et le roi a disparu sans laisser de trace