Final Boss - MC Frontalot

Yo!

I crack the whip, you play the game.

Every encounter that’s obstructionary comes in my name,

so that you came to become obsessed with my location.

Clues to my identity: denied to the impatient.

Step up!

I sense you’re on the precipice of something.

Me, I’m on the brink of delivering your lumpings:

make you load your save up for the fifty fifth time,

make you scroll through unskippable dialog lines,

and you still ain’t any closer to discovering why.

Got technology for lackeys that can hover and fly.

Got them other two guys in their sights and apt to wreck them.

Give the beatdown to you quicker than your finger in Tekken.*

I crack the whip, you play the game…

you’re not going to get the final boss tamed.

Elevated?

I don’t give a drip if you celebrate it.

Every time you level up it’s 'cause I delegated

your demise to the wrong size of minions.

Got a bigger batch coming.

Statisticians got a dim opinion

of your chance to survive.

Make your time.

I got a hundred billion of them and they’re standing in line

to make you shine light out your special move hole

(cause you got hit so hard by the energy bolt).

And it’s a moat you can’t cross, a key you can’t get.

Ain’t done the right NPC’s subquest yet.

Got to collect bullshit that I done littered in the realm.

I aim the whole game at you to fatigue and overwhelm.

Final boss is the be-all end-all class of society:

very exclusive but not higher than me.

All the sobriety

of the day and age might prove indecent,

cause me to find and strangle the baby of Jackie Gleason.**

But then I’m evil and puissant, unpleasant and bent on my ends.

At the final reckoning: too late to make amends.

It’s too late to make friends;

I’m infuriated already.

Primest cut of minion, double-corrugated and steady,

stands between Fe and Fi, so go whistle.

Go huddle a hobo corpse.

Nestle his bristle.

This towers as your obstacle: my will will never bend!

Doesn’t matter how you struggle, never gets you past the end.

I crack the whip, you play the game…

you’re not going to get the final boss tamed.

I crack the whip, you play the game…

How can you defeat me, you don’t even know my name?

«…aw, boot skidoot.

You gotta get outta here.»

Yo !

Je fais claquer le fouet, vous jouez le jeu.

Chaque rencontre qui fait obstruction vient en mon nom,

pour que vous deveniez obsédé par ma localisation.

Indices sur mon identité : refusés aux impatients.

Intensifier!

Je sens que vous êtes au bord de quelque chose.

Moi, je suis sur le point de délivrer vos masses :

te faire charger ta sauvegarde pour la cinquante-cinquième fois,

vous faire défiler les lignes de dialogue non sautables,

et vous n'êtes toujours pas près de découvrir pourquoi.

Vous avez la technologie pour les laquais qui peuvent planer et voler.

Ils ont deux autres gars dans leur ligne de mire et susceptibles de les détruire.

Donnez-vous le battement plus rapidement que votre doigt dans Tekken.*

Je fais claquer le fouet, tu joues le jeu…

vous n'allez pas apprivoiser le boss final.

Élevé?

Je m'en fous si vous le célébrez.

Chaque fois que tu montes de niveau, c'est parce que j'ai délégué

votre disparition à la mauvaise taille de sbires.

J'ai un plus gros lot à venir.

Les statisticiens ont une mauvaise opinion

de votre chance de survivre.

Prenez votre temps.

J'en ai cent milliards et ils font la queue

pour vous faire briller la lumière de votre trou de coup spécial

(parce que tu as été touché si durement par l'éclair d'énergie).

Et c'est un fossé que vous ne pouvez pas traverser, une clé que vous ne pouvez pas obtenir.

Je n'ai pas encore fait la sous-quête du bon PNJ.

Je dois collecter les conneries que j'ai faites dans le royaume.

Je vise tout le jeu vers vous pour vous fatiguer et vous submerger.

Le boss final est la classe ultime de la société :

très exclusif mais pas supérieur à moi.

Toute la sobriété

du jour et de l'âge pourrait s'avérer indécent,

m'amène à trouver et à étrangler le bébé de Jackie Gleason.**

Mais alors je suis méchant et puissant, désagréable et penché sur mes fins.

Au dernier compte : trop tard pour faire amende honorable.

Il est trop tard pour se faire des amis ;

Je suis déjà furieux.

Première coupe de minion, à double ondulation et stable,

se situe entre Fe et Fi, alors allez siffler.

Allez blottir un cadavre hobo.

Nestle son poil.

Ceci est ton obstacle : ma volonté ne fléchira jamais !

Peu importe la façon dont vous luttez, vous ne dépassez jamais la fin.

Je fais claquer le fouet, tu joues le jeu…

vous n'allez pas apprivoiser le boss final.

Je fais claquer le fouet, tu joues le jeu…

Comment peux-tu me vaincre, tu ne connais même pas mon nom ?

«…aw, boot skidoot.

Tu dois sortir d'ici.»