Cantares - Miguel Rios

Todo pasa y todo queda

Pero lo nuestro es pasar,

Pasar haciendo caminos,

Caminos sobre la mar.

Nunca persegui la gloria

Ni dejar en la memoria

De los hombres mi cancion;

Yo amo los mundos sutiles,

Ingravidos y gentiles

Como pompas de jabon.

Me gusta verlos pintarse

Se sol y grana, volar

Bajo el cielo azul, temblar

Subitamente y quebrarse…

Nunca persegui la gloria.

Caminante son tus huellas

El camino y nada mas;

Caminante, no hay camino

Se hace camino al andar.

Al andar se hace camino

Y al volver la vista atras

Se ve la senda que nunca

Se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino

Sino estelas en la mar…

Hace algun tiempo en ese lugar

Donde hoy los bosques se visten de espinos

Se oyo la voz de un poeta gritar

«Caminante no hay camino,

Se hace camino al andar…»

Golpe a golpe, verso a verso…

Murio el poeta lejos del hogar.

Le cubre el polvo de un pais vecino.

Al alejarse, le vieron llorar.

«Caminante, no hay camino,

Se hace camino al andar»

Golpe a golpe, verso a verso…

Cuando el jilguero no puede cantar

Cuando el poeta es un peregrino,

Cuando de nada nos sirve rezar.

«Caminante, no hay camino,

Se hace camino al andar…»

Golpe a golpe, verso a verso

Tout arrive et tout est

Mais le nôtre est de passer,

passer à tracer des chemins,

Routes au-dessus de la mer.

Je n'ai jamais chassé la gloire

Ni laisser en mémoire

Des hommes ma chanson;

J'aime les mondes subtils,

En apesanteur et doux

Comme de la mousse de savon.

J'aime les voir se peindre

Sois soleil et écarlate, vole

Sous le ciel bleu, tremble

Soudain et pause…

Je n'ai jamais chassé la gloire.

Walker sont tes empreintes

La route et rien d'autre;

Walker, il n'y a aucun moyen

Le chemin se fait à pied.

En marchant, le chemin est fait

Et quand je regarde en arrière

Tu vois le chemin qui jamais

Il faut encore marcher dessus.

marcheur il n'y a pas moyen

Mais se réveille dans la mer…

il y a quelque temps à cet endroit

Où aujourd'hui les forêts sont vêtues d'épines

On entendit la voix d'un poète crier

"Walker, il n'y a pas moyen,

Le chemin se fait en marchant…”

Coup par coup, verset après verset…

Il est mort le poète loin de chez lui.

La poussière d'un pays voisin le recouvre.

Alors qu'il s'éloignait, ils le virent pleurer.

"Marcheur, il n'y a pas de chemin,

Le chemin se fait en marchant »

Coup par coup, verset après verset…

Quand le pinson ne peut pas chanter

Quand le poète est un pèlerin,

Quand il est inutile de prier.

"Marcheur, il n'y a pas de chemin,

Le chemin se fait en marchant…”

Coup par coup, verset après verset