The Drowning of St Christopher - Piano Magic

There’s no heart in the men who run these mountain bars

All love extinguished by location and cold fronts

Dogs in the parking lot surround the car for scraps of affection

For eyes not glazed over like black ice

Thousands of kilometres of roughage and terracotta roofs

Horizons replaced by horizons

We run the belly of rainclouds between madrid and valencia

With the radio tuned into the weather we don’t have

St christopher drowns crossing the river

Firs blown onto the windscreen disperse like a pack of tiny black birds

Service stations are watched over from the hills by shepherds

Who spend all their days flooded by thought

A deafening meditation

The cowbells, like bloody church alarms

Smashing the silence of grass, of the air

I am interviewed in a sleepy bar by a girl who wants me to explain

«The warmth of nostalgia,» incensed that i «glamourise sadness»

And after seven hours on the road

I have lost all defences — they are roadkill, torn up, gutted

At night, tiny red beacons crown lonely antennas

Everywhere is shepherded in the absence of gods

Cities spoil everything

That there is somewhere to go and something to do

When the partition between sleep

And awake in the back of the van features such happy accidents

Hazed dreams in an unfocused super 8 mm

On rainy nights, we are docked in the harbour of circular ballrooms

Playing to the shadows, playing to revolving mirrorballs

Our harbours are in brandy glasses

Our music is swilled

In hostels, fourth floor, bare rooms but for a bed and a sink

We stare vacant at sleeping guitars

Wndering how many fucks and violence

And drugs have intervalled us staring at sleeping guitars

And the taps can’t be turned off

And there’s suspect movement on the stairwell

Small pictures of boats in storms

Watches and money in our shoes

We wake up and the building is still there

And we’re still in it, like miserable captains

Il n'y a pas de cœur dans les hommes qui dirigent ces bars de montagne

Tout amour éteint par l'emplacement et les fronts froids

Les chiens dans le parking entourent la voiture pour des bribes d'affection

Pour les yeux non vitreux comme de la glace noire

Des milliers de kilomètres de toits en terre cuite et en terre cuite

Horizons remplacés par horizons

Nous courons le ventre des nuages ​​de pluie entre madrid et valence

Avec la radio réglée sur la météo, nous n'avons pas

Saint christophe se noie en traversant la rivière

Les sapins soufflés sur le pare-brise se dispersent comme une meute de petits oiseaux noirs

Les stations-service sont surveillées depuis les collines par des bergers

Qui passent toutes leurs journées inondées par la pensée

Une méditation assourdissante

Les cloches des vaches, comme des alarmes sanglantes d'église

Briser le silence de l'herbe, de l'air

Je suis interviewé dans un bar endormi par une fille qui veut que je lui explique

« La chaleur de la nostalgie », furieux que je « glamourise la tristesse »

Et après sept heures sur la route

J'ai perdu toutes les défenses : elles sont tuées sur la route, déchirées, éventrées

La nuit, de minuscules balises rouges couronnent des antennes solitaires

Partout est berger en l'absence de dieux

Les villes gâchent tout

Qu'il y a quelque part où aller et quelque chose à faire

Quand la partition entre le sommeil

Et éveillé à l'arrière de la camionnette présente de si heureux accidents

Rêves flous dans un super 8 mm flou

Les nuits pluvieuses, nous sommes amarrés dans le port des salles de bal circulaires

Jouer avec les ombres, jouer avec des boules à facettes tournantes

Nos ports sont dans des verres à cognac

Notre musique est swilled

Dans les auberges, au quatrième étage, des chambres nues mais pour un lit et un lavabo

Nous regardons fixement les guitares endormies

Je me demande combien de baise et de violence

Et les drogues nous ont intercalés à regarder des guitares endormies

Et les robinets ne peuvent pas être désactivés

Et il y a un mouvement suspect dans la cage d'escalier

Petites images de bateaux dans les tempêtes

Des montres et de l'argent dans nos souliers

Nous réveillons et le bâtiment est toujours là

Et nous sommes toujours dedans, comme de misérables capitaines