Пять пограничных состояний - Пилот

Пять пограничных состояний.

Крик немой, и боль прощаний

Плюнет сквозняками в первый снег

Павший замертво счастливый человек.

Без побед и поражений,

Только душный страх сомнений –

Это всё, что нам осталось здесь,

Был у нас огонь, да вышел весь!

Пять пограничных состояний тряпкой черной на ветру,

Нас в толпе узнаешь сразу по счастливому лицу,

Синяки, пробиты уши, кожа стерта на износ,

Курим в тамбуре поезда, что едет под откос.

На пол сходу полупьяных

Нас валила окаянных,

Нас косила правды горькой суть,

От вина на дне стакана муть.

Мимо дней так время скачет,

Разве было то иначе?

Но остался в прошлом где-то твой билет.

И вот-вот отходит поезд, гасят свет.

Пять пограничных состояний тряпкой черной на ветру,

Нас в толпе узнаешь сразу по счастливому лицу,

Синяки, пробиты уши, кожа стерта на износ,

Курим в тамбуре поезда, что едет под откос.

Песня жжёт на трех дворовых,

На простых, на беспонтовых,

Вырвет душу с потрохами из глубин.

Здесь на кухне за столом ты не один!

Здесь на кухне за столом ты не один!

Здесь на кухне за столом ты не один!

Cinq États frontaliers.

Cri silencieux, et la douleur des adieux

Cracher des courants d'air dans la première neige

Homme heureux mort tombé.

Sans victoires ni défaites

Seulement la peur étouffante du doute -

C'est tout ce qu'il nous reste ici

Nous avons eu un incendie, mais tout s'est éteint !

Cinq États frontaliers avec un chiffon noir dans le vent,

Vous nous reconnaîtrez immédiatement dans la foule par un visage heureux,

Ecchymoses, oreilles percées, peau usée par l'usure,

On fume dans le vestibule d'un train qui descend.

A moitié ivre sur le sol

Nous avons été abattus par les damnés,

Nous avons été fauchés par l'essence amère de la vérité,

Il y a de la brume au fond du verre à cause du vin.

Passé les jours alors le temps saute

En était-il autrement ?

Mais votre billet est quelque part dans le passé.

Et le train est sur le point de partir, les lumières sont éteintes.

Cinq États frontaliers avec un chiffon noir dans le vent,

Vous nous reconnaîtrez immédiatement dans la foule par un visage heureux,

Ecchymoses, oreilles percées, peau usée par l'usure,

On fume dans le vestibule d'un train qui descend.

La chanson brûle sur trois mètres,

Sur simple, sur bespontovye,

Déchirer l'âme avec des abats des profondeurs.

Ici dans la cuisine à table vous n'êtes pas seul !

Ici dans la cuisine à table vous n'êtes pas seul !

Ici dans la cuisine à table vous n'êtes pas seul !