Birches - Robert Frost

When I see birches bend to left and right

Across the lines of straighter darker trees,

I like to think some boy’s been swinging them.

But swinging doesn’t bend them down to stay

As ice-storms do.

Often you must have seen them

Loaded with ice a sunny winter morning

After a rain.

They click upon themselves

As the breeze rises, and turn many-colored

As the stir cracks and crazes their enamel.

Soon the sun’s warmth makes them shed crystal shells

Shattering and avalanching on the snow-crust--

Such heaps of broken glass to sweep away

You’d think the inner dome of heaven had fallen.

They are dragged to the withered bracken by the load

And they seem not to break;

though once they are bowed

So low for long, they never right themselves:

You may see their trunks arching in the woods

Years afterwards, trailing their leaves on the ground

Like girls on hands and knees that throw their hair

Before them over their heads to dry in the sun.

But I was going to say when Truth broke in

With all her matter-of-fact about the ice-storm,

I should prefer to have some boy bend them

As he went out and in to fetch the cows--

Some boy too far from town to learn baseball

Whose only play was what he found himself,

Summer or winter, and could play alone.

One by one he subdued his father’s trees

By riding them down over and over again,

Until he took the stiffness out of them

And not one but hung limp, not one was left

For him to conquer.

He learned all there was

To learn about not launching out too soon

And so not carrying the tree away

Clear to the ground.

He always kept his poise

To the top branches, climbing carefully

With the same pains you use to fill a cup

Up to the brim, and even above the brim.

Then he flung outward, feet first, with a swish

Kicking his way down through the air to the ground.

So was I once myself a swinger of birches,

And so I dream of going back to be.

It’s when I’m weary of considerations,

And life is too much like a pathless wood

Where your face burns and tickles with the cobwebs

Broken across it, and one eye is weeping

From a twig’s having lashed across it open.

I’d like to get away from earth awhile,

And then come back to it and begin over.

May no fate willfully misunderstand me

And half grant what I wish and snatch me away

Not to return.

Earth’s the right place for love:

I don’t know where it’s likely to go better.

I’d like to go by climbing a birch tree

And climb black branches up a snow-white trunk

Toward heaven, till the tree could bear no more,

But dipped its top and set me down again.

That would be good both going and coming back.

One could do worse than be a swinger of birches.

Quand je vois des bouleaux se plier à gauche et à droite

À travers les lignes d'arbres plus sombres et plus droits,

J'aime penser qu'un garçon les a balancés.

Mais se balancer ne les plie pas pour rester

Comme le font les tempêtes de verglas.

Souvent, vous devez les avoir vus

Chargé de glace un matin d'hiver ensoleillé

Après une pluie.

Ils cliquent sur eux-mêmes

Alors que la brise se lève et devient multicolore

Au fur et à mesure que le mélange craque et rend fou leur émail.

Bientôt la chaleur du soleil leur fait perdre des coquilles de cristal

Se brisant et avalant sur la croûte de neige--

De tels tas de verre brisé à balayer

On pourrait penser que le dôme intérieur du ciel est tombé.

Ils sont traînés vers la fougère fanée par la charge

Et ils semblent ne pas casser ;

bien qu'une fois qu'ils sont inclinés

Si bas pendant longtemps, ils ne se redressent jamais :

Vous pouvez voir leurs troncs se cambrer dans les bois

Des années après, traînant leurs feuilles sur le sol

Comme des filles à quatre pattes qui jettent leurs cheveux

Devant eux au-dessus de leurs têtes pour sécher au soleil.

Mais j'allais dire quand la vérité a fait irruption

Avec tout son pragmatisme à propos de la tempête de verglas,

Je devrais préférer qu'un garçon les plie

Alors qu'il sortait et rentrait pour chercher les vaches...

Un garçon trop loin de la ville pour apprendre le baseball

Dont le seul jeu était ce qu'il s'est trouvé,

Été comme hiver, et peut jouer seul.

Un par un, il a maîtrisé les arbres de son père

En les chevauchant encore et encore,

Jusqu'à ce qu'il leur enlève la raideur

Et pas un mais pendu mou, pas un n'a été laissé

A lui de conquérir.

Il a appris tout ce qu'il y avait

Pour savoir comment ne pas se lancer trop tôt

Et donc ne pas emporter l'arbre

Dégagé jusqu'au sol.

Il a toujours gardé son sang-froid

Jusqu'aux branches les plus hautes, en grimpant prudemment

Avec les mêmes douleurs que vous utilisez pour remplir une tasse

Jusqu'au bord, et même au-dessus du bord.

Puis il s'est jeté vers l'extérieur, les pieds devant, avec un bruissement

Se frayant un chemin dans les airs jusqu'au sol.

Ainsi étais-je autrefois moi-même un échangiste de bouleaux,

Et donc je rêve d'y revenir.

C'est quand je suis las des considérations,

Et la vie ressemble trop à un bois sans chemin

Où ton visage brûle et chatouille avec les toiles d'araignées

Brisé à travers, et un œil pleure

D'une brindille qui l'a fouetté ouvert.

J'aimerais m'éloigner de la Terre un moment,

Et puis revenez-y et recommencez.

Qu'aucun destin ne me comprenne volontairement mal

Et accorde à moitié ce que je souhaite et m'arrache

Ne pas revenir.

La Terre est le bon endroit pour l'amour :

Je ne sais pas où il est susceptible d'aller mieux.

J'aimerais y aller en grimpant à un bouleau

Et grimper des branches noires sur un tronc blanc comme neige

Vers le ciel, jusqu'à ce que l'arbre ne puisse plus supporter,

Mais a plongé son sommet et m'a posé à nouveau.

Ce serait bien à la fois d'aller et de revenir.

On pourrait faire pire que d'être un échangiste de bouleaux.