Black As The Devil Painteth - Theatre Of Tragedy

An artist is what is call’d the self that the brush holdeth —

Though hath it then caringly caress’d the Canvas of to-morrow?

O Canvas!

For thee I hold my tool — still!

Passionless it quivereth

Minding not that my hands are more than apt;

My Muse!

Where is hidden

The blue-huéd arch 'neath the High Heaven’s rich emblazonry

The flowery meadow, embrac’d by the horizon — snowflak’d and aery mountains

In which the bare-breasted maidens dance to the lay o' midsummer

Aloft the distant lazy flapping of the doves in vainglore

O Canvas!, wherefore canst thou these images not allow?

—

I deem a projection of my Theatre they should be!

—

Then, I challenge thee the wisdom of naysaying the yearns o' mine —

What is this unforseen that not enjoineth light shades to be skillfully paintéd?

I thought that love would last forever…

I was wrong!

The raven sky prey’d on by the snowfill’d, blustery clouds

Unadornéd the meadow — hunger driveth the wolf out of the wood

The maidens chain’d and whipp’d within a dreary dungeon —

And, lo!

'twixt the wizen roses a mossy grave:

«The Devil is as Black as he Painteth» —

O Canvas!

wherefore…

Un artiste est ce qu'on appelle le soi que le pinceau tient -

Bien qu'il ait alors caressé avec soin la toile de demain ?

O Toile !

Pour toi, je tiens mon outil - toujours !

Sans passion, il tremble

N'oubliant pas que mes mains sont plus que aptes ;

Ma muse!

Où est caché ?

L'arc aux teintes bleues sous le riche blasonnement du Haut Ciel

La prairie fleurie, embrassée par l'horizon - montagnes enneigées et aériennes

Dans lequel les jeunes filles aux seins nus dansent au milieu de l'été

En haut le battement paresseux lointain des colombes en vainglore

O Toile !, pourquoi ne peux-tu pas permettre ces images ?

—

Je considère une projection de mon Théâtre qu'ils devraient être !

—

Alors, je te défie la sagesse de nier mes aspirations -

Quel est cet imprévu qui n'oblige pas à peindre habilement les teintes claires ?

Je pensais que l'amour durerait pour toujours...

J'avais tort!

Le ciel des corbeaux est la proie des nuages ​​enneigés et venteux

Sans fioritures la prairie - la faim chasse le loup du bois

Les jeunes filles enchaînées et fouettées dans un morne cachot —

Et voilà !

'entre les roses sages une tombe moussue :

« Le diable est aussi noir qu'il peinture » —

O Toile !

pour cette raison…