This Blackest Purse - WHY?

I’m not who, with my eyes from stage

I claim to be

I’ve only cradled death in my own ending

Flesh from far off and abstracted lit

Candle wick flickering

And when a thing starts finishing around me

I faint or fake a mustache, an accent, or flee

In fear my expired license be pulled by sheer proximity

Fact: the poseur in the bowler gets shot first

Thinks he’s the shit 'cause he can spit and curse

Acting brash and flashing a pistol that squirts

Scowling, and shouting, «Shall we dance?»

Should our hero’s hands be holding this blackest purse?

Mom, am I failing, or worse?

Mom, am I failing?

(Mom, am I failing?)

What should these earnest hands be holding?

Still sporting my ex-girlfriend's dead ex-boyfriend's boxers

I want to operate from a base of hunger

No longer be ashamed and hide my

Tears in shower water, while I lather for pleasure

I want to speak at an intimate decibel

With the precision of an infinite decimal

To listen up and send back a true echo

Of something forever felt but never heard

I want that sharpened steel of truth in every word

The small fry in the bow-tie dies first

Acting wild, like the spirit of god moving after church

Faking he’s hard like he’s packed down dirt

Already, and yelling, «Be my guest!»

Should our hero’s hands be holding this blackest purse?

Mom, am I failing or worse?

Mom, am I failing?

(Mom, am I failing?)

What should these earnest hands be holding?

Should our hero’s hands be holding this blackest purse?

Mom, am I failing or worse?

Mom, am I failing?

(Mom, am I failing?)

What should these earnest hands be holding?

Je ne suis pas qui, avec mes yeux de scène

Je prétends être

J'ai seulement bercé la mort dans ma propre fin

Chair de loin et abstraite éclairée

Mèche de bougie scintillante

Et quand quelque chose commence à finir autour de moi

Je m'évanouis ou je fais semblant d'avoir une moustache, un accent ou je m'enfuis

De peur que mon permis expiré ne soit tiré par la pure proximité

Fait : le poseur du melon se fait tirer dessus en premier

Pense qu'il est la merde parce qu'il peut cracher et jurer

Agir impétueux et faire clignoter un pistolet qui gicle

Se renfrognant et criant : « Allons-nous danser ? »

Les mains de notre héros devraient-elles tenir ce sac à main le plus noir ?

Maman, est-ce que j'échoue, ou pire ?

Maman, est-ce que j'échoue ?

(Maman, est-ce que j'échoue ?)

Que devraient tenir ces mains sérieuses ?

Je porte toujours le boxer de l'ex-petit ami décédé de mon ex-petite amie

Je veux opérer à partir d'une base de faim

Ne plus avoir honte et cacher mon

Des larmes dans l'eau de la douche, pendant que je mousse pour le plaisir

Je veux parler à un décibel intime

Avec la précision d'un nombre décimal infini

Pour écouter et renvoyer un véritable écho

De quelque chose à jamais ressenti mais jamais entendu

Je veux cet acier aiguisé de la vérité dans chaque mot

Le menu fretin dans le nœud papillon meurt en premier

Agissant sauvagement, comme l'esprit de dieu se déplaçant après l'église

Faire semblant qu'il est dur comme s'il avait tassé de la terre

Déjà, et en criant : « Soyez mon invité ! »

Les mains de notre héros devraient-elles tenir ce sac à main le plus noir ?

Maman, est-ce que j'échoue ou pire ?

Maman, est-ce que j'échoue ?

(Maman, est-ce que j'échoue ?)

Que devraient tenir ces mains sérieuses ?

Les mains de notre héros devraient-elles tenir ce sac à main le plus noir ?

Maman, est-ce que j'échoue ou pire ?

Maman, est-ce que j'échoue ?

(Maman, est-ce que j'échoue ?)

Que devraient tenir ces mains sérieuses ?