Это не лето... - Александр Новиков

Время своё потихоньку берёт

Ловкой рукой,

Птицам назавтра опять перелёт,

Небо черкнув серой строкой.

Взмоют, покружат и вдруг на душе

Как отлегло,

Значит, мой срок на исходе уже,

И в честь него с неба тепло.

Но это не лето,

Это тепло, что вчера не убила зима,

Вместо огня по глотку

Пусть достанется всем.

Это не лето,

И потому лист кружит и кружит без ума,

И не спешит с небом расстаться уже насовсем.

Письма-заморыши издалека,

Клочья тепла,

Их на костёр не отправит рука,

Всё в них и так в угли дотла.

Их перечесть и вернуться назад

Мне не суметь,

В каждом из них вместо точки слеза

Колет и жжёт, и пытается греть.

Но это не лето,

Это тепло, что вчера не убила зима,

Вместо огня по глотку

Пусть достанется всем.

Это не лето,

И потому лист кружит и кружит без ума,

И не спешит с небом расстаться уже насовсем.

Но это не лето,

Это тепло, что вчера не убила зима,

Вместо огня по глотку

Пусть достанется всем.

Это не лето,

И потому лист кружит и кружит без ума,

И не спешит с небом расстаться уже насовсем.

Le temps prend lentement son péage

main habile,

Demain les oiseaux voleront à nouveau,

Le ciel est pointillé d'une ligne grise.

Ils s'envoleront, tourneront et soudain dans l'âme

Quel soulagement

Donc, mon mandat s'achève déjà,

Et en son honneur, il fait chaud du ciel.

Mais ce n'est pas l'été

Il fait chaud que l'hiver n'a pas tué hier,

Au lieu de feu sur la gorge

Que tout le monde l'obtienne.

Ce n'est pas l'été

Et c'est pourquoi la feuille tourne en rond sans esprit,

Et il n'est pas pressé de se séparer définitivement du ciel.

Lettres-zamorysh de loin,

des taches de chaleur,

La main ne les enverra pas au feu,

Tout est en eux et donc dans les braises jusqu'aux cendres.

Relisez-les et revenez en arrière

Je ne peux pas

Dans chacun d'eux, au lieu d'un point de déchirure

Il pique et brûle et essaie de se réchauffer.

Mais ce n'est pas l'été

Il fait chaud que l'hiver n'a pas tué hier,

Au lieu de feu sur la gorge

Que tout le monde l'obtienne.

Ce n'est pas l'été

Et c'est pourquoi la feuille tourne en rond sans esprit,

Et il n'est pas pressé de se séparer définitivement du ciel.

Mais ce n'est pas l'été

Il fait chaud que l'hiver n'a pas tué hier,

Au lieu de feu sur la gorge

Que tout le monde l'obtienne.

Ce n'est pas l'été

Et c'est pourquoi la feuille tourne en rond sans esprit,

Et il n'est pas pressé de se séparer définitivement du ciel.