The Leveller - Hyperomm

The glories of our blood and state

Are shadows, not substantial things

There is no armour against Fate

Death lays his icy hand on kings:

Sceptre and Crown

Must tumble down

And in the dust be equal made

With the poor crooked scythe and spade

Some men with swords may reap the field

And plant fresh laurels where they kill:

But their strong nerves at last must yield

They tame but one another still:

Early or late

They stoop to fate

And must give up their murmuring breath

When they, pale captives, creep to death

The garlands wither on your brow

Then boast no more your mighty deeds

Upon Death’s purple altar now

See where the victor-victim bleeds

Your heads must come

To the cold tomb:

Only the actions of the just

Smell sweet and blossom in their dust

Poem by James Shirley

Les gloires de notre sang et de notre état

Sont des ombres, pas des choses substantielles

Il n'y a pas d'armure contre le destin

La mort pose sa main glacée sur les rois :

Sceptre et Couronne

Doit tomber

Et dans la poussière être égal fait

Avec la pauvre faux et la bêche tordues

Certains hommes avec des épées peuvent récolter le champ

Et plantez des lauriers frais là où ils tuent :

Mais leurs nerfs solides doivent enfin céder

Ils s'apprivoisent encore :

Tôt ou tard

Ils s'inclinent devant le destin

Et doivent abandonner leur souffle murmurant

Quand eux, pâles captifs, rampent jusqu'à la mort

Les guirlandes se flétrissent sur ton front

Alors ne te vante plus de tes exploits

Sur l'autel violet de la mort maintenant

Voir où le vainqueur-victime saigne

Vos têtes doivent venir

Au tombeau froid :

Seules les actions des justes

Sentir bon et s'épanouir dans leur poussière

Poème de James Shirley