Son of Plenty - Daniel Kahn, the Painted Bird

I am a son of plenty who was raised against this land

For fathers of my mothers had been wasted by its hand

Betraying here the warnings of my blood

So fly a flag of flaglessness, for if each flag was stained

With all the blood the helpless masses

Shed beneath their names, we’d all salute the color of the mud

So speak not of your righteousness for though you may be true

The tree of evil might just have its seed inside of you

Waiting for the proper time to bloom

And we the chosen children of this martyrdom must learn

That martyrs turn to murderers when tables have been turned

And history repeats its bloody tune

But though they say that history repeats what isn’t learned

I feel that there is fallacy within these simple terms

For history is more than just a stream

It is the very ocean into which our rivers flow

A myriad of motions going round us to and fro

And we are both its dreamers and the dream

So put a song of memory upon your broken tongue

And realize the melodies in bells already rung

Are in the very bells we may now hear

So let the broken words be learned, let the song be sung

Let the painted birds return, and let the bells be rung

Though not a note is new unto our ears

Je suis un fils d'abondance qui a été élevé contre cette terre

Car les pères de mes mères avaient été gaspillés par sa main

Trahissant ici les avertissements de mon sang

Alors flottez un drapeau sans drapeau, car si chaque drapeau était taché

Avec tout le sang des masses impuissantes

Sous leurs noms, nous saluons tous la couleur de la boue

Ne parlez donc pas de votre justice car même si vous êtes fidèle

L'arbre du mal pourrait bien avoir sa graine à l'intérieur de vous

Attendre le bon moment pour fleurir

Et nous les enfants choisis de ce martyre devons apprendre

Que les martyrs se transforment en meurtriers quand les tables ont été renversées

Et l'histoire répète son air sanglant

Mais bien qu'ils disent que l'histoire répète ce qui n'est pas appris

J'ai l'impression qu'il y a un sophisme dans ces termes simples

Car l'histoire est plus qu'un simple flux

C'est l'océan même dans lequel nos rivières se jettent

Une myriade de mouvements qui nous entourent d'avant en arrière

Et nous sommes à la fois ses rêveurs et le rêve

Alors mets une chanson de mémoire sur ta langue cassée

Et réaliser les mélodies des cloches déjà sonnées

Sont dans les cloches mêmes que nous pouvons maintenant entendre

Alors laissez les mots brisés être appris, laissez la chanson être chantée

Que les oiseaux peints reviennent et que les cloches sonnent

Bien qu'aucune note ne soit nouvelle à nos oreilles