Лацканы - Эрнесто Заткнитесь

Мой стиль недостаточно для всяческих ярмарок ярок.

Я сочиняю под параболами арок.

При Пастернаке на столе была свеча, при мне остался огарок,

Однако тревоги напрасны — у меня в телефоне фонарик.

Вероломен, словно Цукерберг в 2004-ом.

Я похож на стриптизёра, что ошибся тортом.

Я похож на камень, что ошибся огородом,

На таймтревеллера, ошибившегося годом.

Но, куда б ни вела, меня Муза,

Я повсюду следую за ней, порой парашют юзая.

И тут лишь важно, чтобы вовремя сумел раскрыться купол,

Покуда снег окончательно степь не укутал.

Покуда среди мыслей не наступила смута;

Вдохновение — скандал;

строфы — битая посуда.

И пусть творчество требует неизменно что-то взаймы —

Отдай ему своей же зимы, кто если не мы

Передаст потаённый поколения смысл?

Кто, если не ты сам —

Из любой эпохи, в итоге всегда вычитали

Тех, кто к высотам стремясь, обходился читами!

Потому, вдохновенье нахожу в Че Геваре.

Вместо тёплого местечка — скитанья с кентами.

Меня выдумывают сами дни мои —

Они бегут в сыром, интуитивном кроссе.

На миг задержится в заоблачном ГАИ,

Уже подержанное солнце — это осень.

Припев:

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!

Лацканы пиджака чернилами покоцаны.

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!

Лацканы пиджака чернилами покоцаны.

Но вместо полночи в Париже — мне скучать

По рыжим волосам твоим, и я неподвижен,

Вынести мусор выйду во двор.

Небо столь словоохотливо:

В mp3 бы, да в iPod его — это было бы лучшее топливо,

Чтоб исправно работал надеждомобиля мотор!

Я устал от засилия быдла.

MC ли я,

И для чего я пишу свои строки,

Выдрав из тетради двойной листок

Заглядываю внутрь себя сквозь черновики,

Как будто через перископ!

То что я — special one!

— мозолит глаз конечно вам.

Бесшумно творите, я бешено, и как итог — по швам.

Трещат границы жанра словно скорлупа фисташек.

Довольно Прометеев, гашенных кромешным гашем.

За миг до смерти они глянут в свой последний кинескоп,

Оттуда Мнемозина им шепнёт — «мол, ты не смог»,

Ты избрал коттедж комфорт в противовес палитре высот;

Будь готов к разбитым стёклам, заперев мечту на засов.

Меня хлестали офиса крапивой — я вовремя ушёл и,

Нынче мчу по сознанья глубинам, словно по глубинке Нива,

Продолжая комбинацию, что начал Ньютон,

Когда скинул головой на Джобса Стива!

Мой генетический код меня в ночь зовёт

И эта ночь тосклива!

И эта ночь тосклива!

Припев:

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!

Лацканы пиджака чернилами покоцаны.

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!

Лацканы пиджака чернилами покоцаны.

Я не в мать, не в отца, я в Иосифа Бродского!

Лацканы пиджака чернилами покоцаны.

Mon style ne suffit pas pour toutes sortes de foires lumineuses.

Je compose sous les paraboles des arcs.

Sous Pasternak, il y avait une bougie sur la table, avec moi il y avait une cendre,

Cependant, les soucis sont vains - j'ai une lampe de poche dans mon téléphone.

Fidèle comme Zuckerberg en 2004.

Je ressemble à une strip-teaseuse qui s'est trompée de gâteau.

Je suis comme une pierre qui s'est trompée dans le jardin,

Sur un voyageur temporel qui s'est trompé d'année.

Mais partout où la Muse me mène,

Je la suis partout, parfois en parachute.

Et ici, il est seulement important que le dôme parvienne à s'ouvrir à temps,

Jusqu'à ce que la neige recouvre complètement la steppe.

Tant qu'il n'y a pas d'agitation parmi les pensées ;

Inspiration - scandale;

les strophes sont des plats cassés.

Et laissez la créativité exiger invariablement quelque chose à emprunter -

Donnez-lui votre propre hiver, qui sinon nous

Transmettra-t-il le sens caché de la génération ?

Qui, sinon vous-même -

De toute époque, à la fin toujours soustrait

Ceux qui luttent pour les hauteurs s'en sortent avec des tricheurs !

Par conséquent, je trouve l'inspiration dans Che Guevara.

Au lieu d'un endroit chaleureux - errant avec les Kent.

Mes jours eux-mêmes m'inventent -

Ils courent dans une croix brute et intuitive.

Restera un moment dans la police de la circulation au sommet du ciel,

Déjà le soleil de seconde main est l'automne.

Refrain:

Je ne suis pas une mère, pas un père, je suis Joseph Brodsky !

Les revers de la veste sont piqués d'encre.

Je ne suis pas une mère, pas un père, je suis Joseph Brodsky !

Les revers de la veste sont piqués d'encre.

Mais au lieu de minuit à Paris - ça me manque

Par tes cheveux roux, et je suis immobile,

Sortez les poubelles et sortez dans la cour.

Le ciel est si bavard :

Dans un mp3, oui dans un iPod ce serait le meilleur carburant,

Pour que le moteur de la Nadezhdamobilya fonctionne correctement !

J'en ai marre de la domination du bétail.

MC suis-je

Et pourquoi j'écris mes lignes,

Arracher une feuille double d'un cahier

Regarder à l'intérieur de moi à travers les brouillons

Comme à travers un périscope !

Le fait que je sois spécial !

- une horreur bien sûr pour vous.

Créer en silence, je suis furieux, et par conséquent - au ras des coutures.

Les frontières du genre craquent comme des coquilles de pistache.

Assez de Prometheus, éteint avec du pitch hash.

Un instant avant la mort, ils regarderont dans leur dernier kinéscope,

De là, Mnemosyne leur chuchotera - "ils disent, vous ne pourriez pas",

Vous avez choisi un cottage confort plutôt qu'une palette de hauteurs ;

Soyez prêt pour le verre brisé, boulonnant votre rêve.

J'ai été fouetté par le bureau avec des orties - je suis parti à l'heure et,

Aujourd'hui, je me précipite dans les profondeurs de la conscience, comme dans les profondeurs de la Niva,

Poursuivant la combinaison commencée par Newton,

Quand il a jeté sa tête sur Steve Jobs !

Mon code génétique m'appelle dans la nuit

Et cette nuit est triste !

Et cette nuit est triste !

Refrain:

Je ne suis pas une mère, pas un père, je suis Joseph Brodsky !

Les revers de la veste sont piqués d'encre.

Je ne suis pas une mère, pas un père, je suis Joseph Brodsky !

Les revers de la veste sont piqués d'encre.

Je ne suis pas une mère, pas un père, je suis Joseph Brodsky !

Les revers de la veste sont piqués d'encre.