Biromes Y Servilletas Papel - Milton Nascimento, Russ Titelman

Na minha cidade tem poetas, poetas

Que chegam sem tambores nem trombetas

Trombetas e sempre aparecem quando

Menos aguardados, guardados, guardados

Entre livros e sapatos, em baús empoeirados

Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares

Onde vivem com seus pares, seus pares

Seus pares e convivem com fantasmas

Multicores de cores, de cores

Que te pintam as olheiras

E te pedem que não chores

Suas ilusões são repartidas, partidas

Partidas entre mortos e feridas, feridas

Feridas mas resistem com palavras

Confundidas, fundidas, fundidas

Ao seu triste passo lento

Pelas ruas e avenidas

Não desejam glórias nem medalhas, medalhas

Medalhas, se contentam

Com migalhas, migalhas, migalhas

De canções e brincadeiras com seus

Versos dispersos, dispersos

Obcecados pela busca de tesouros submersos

Fazem quatrocentos mil projetos

Projetos, projetos, que jamais são

Alcançados, cansados, cansados nada disso

Importa enquanto eles escrevem, escrevem

Escrevem o que sabem que não sabem

E o que dizem que não devem

Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas

Como se fossem cometas, cometas, cometas

Num estranho céu de estrelas idiotas

E outras e outras

Cujo brilho sem barulho

Veste suas caudas tortas

Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas

Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares

De palavras retrocedendo-se confusas, confusas

Confusas, em delgados guardanapos

Feito moscas inconclusas

Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo

Que eles vêem nos vão dizendo, dizendo

E sendo eles poetas de verdade

Enquanto espiam e piram e piram

Não se cansam de falar

Do que eles juram que não viram

Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas

Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas

Lançadas ao espaço e ao mundo inteiro

Inteiro, inteiro, fossem vendo pra

Depois voltar pro Rio de Janeiro

Dans ma ville il y a des poètes, des poètes

Qui arrivent sans tambours ni trompettes

Les trompettes et s'affichent toujours lorsque

Moins attendu, sauvé, sauvé

Entre livres et chaussures, dans des coffres poussiéreux

Ils sortent d'endroits cachés, dans l'air, dans l'air

Où ils vivent avec leurs pairs, leurs pairs

Vos pairs et vivre avec des fantômes

Multicolores de couleurs, de couleurs

Qui peignent vos cernes

Et ils te demandent de ne pas pleurer

Tes illusions sont partagées, brisées

Départs entre morts et blessés, blessures

Blesse mais résiste avec des mots

Confus, fusionné, fusionné

À ton triste pas lent

A travers les rues et les avenues

Ils ne veulent ni gloires ni médailles, médailles

Médailles, satisfait

Avec miettes, miettes, miettes

De chansons et pièces avec leurs

Versets épars, épars

Obsédé par la recherche de trésors submergés

Ils font quatre cent mille projets

Des projets, des projets, qui ne sont jamais

Atteint, fatigué, fatigué rien de tout ça

La matière comme ils écrivent, écrivent

Ils écrivent ce qu'ils savent qu'ils ne savent pas

Et ce qu'ils disent qu'ils ne devraient pas

Poètes, poètes, poètes marchent dans les rues

Comme si c'étaient des comètes, des comètes, des comètes

Dans un ciel étrange d'étoiles idiotes

Et autre et autre

Dont l'éclat sans bruit

Portez vos queues tordues

Dans ma ville y'a des stylos, stylos, stylos

Disparaissant par milliers, milliers, milliers

À partir de mots à rebours confus, confus

Confus, sur des serviettes fines

Fait des mouches inachevées

Ils marchent dans les rues en écrivant et en voyant et en voyant

Qu'ils voient nous disent, disent

Et étant de vrais poètes

Pendant qu'ils espionnent et aspirent et aspirent

Ils ne se lassent pas de parler

Ce qu'ils jurent qu'ils n'ont pas vu

Ces poètes, poètes, poètes regardent vers le ciel

Comme s'ils étaient des spectacles, des spectacles, des fous

Diffusé dans l'espace et dans le monde entier

Entiers, entiers, ils cherchaient à

Puis retour à Rio de Janeiro