Mena dipinge le nuvole - Pathos

Mena dipinge le nuvole

Per fare soffici le lacrime

E sfugge ai raggi gelidi del sole

Per trovar rifugio nel colore delle viole

Mena aveva 16 anni, viveva a Trecastagni

Capelli mossi carezzavano i suoi occhi grandi

I genitori gran lavoratori

Dai cuori duri di chi ha poco, nascondevano i dolori

Mena era un’artista, disegnava lava che colava

Giù dall’Etna con la sciara che lasciava, lei sognava

Di mostrare al grande pubblico i suoi fiori

E mari, aironi e iceberg libera dall’asperger

Tornava a terra solo per danzare col pastello

Aci castello nella notte brillava lento

Greve un principe che la salvava da quella contrada

Coi compagni che le urlavano: «Malata!»

Mena camminava nel viale dei suoi sogni

Quiete dentro al sonno per sfuggire agli incubi di giorno

Di giorno il cielo si faceva nero come un corvo

Di notte il cuore si faceva muto, Dio un po' sordo

Mena dipinge le nuvole

Per fare soffici le lacrime

E sfugge ai raggi gelidi del sole

Per trovar rifugio nel colore delle viole

Brividi sfioravano le membra sua la odiavano

Mentre nere mani dure e fredde la toccavano

Uccidevano

Lei gridava forte ma nessuno la sentiva dentro un corpo chiuso, no

Perse la testa come Goya vinta come i Malavoglia

Giacché cadde un’altra foglia dal suo nespolo

Certi sorrisi sono fiordalisi che, se presi

Nei campi dei visi più indifesi, non ricrescono

Ogni colore sulla tela diveniva spento

Mena aveva perso la sua tramontana dentro

Non trovò la sua strada, fra i torquemada

Dentro un mondo dove l’oro vale più di ogni disegno

Mena ha ormai deciso, colora l’ultimo narciso

Spento e deriso che ricorda vagamente un viso

E fugge all’alba coi suoi occhi grandi e spaventati

Via dal mondo che divora i petali più delicati

Mena dipinge le nuvole

Per fare soffici le lacrime

E sfugge ai raggi gelidi del sole

Mena adesso vive nel colore delle viole

Mena peint les nuages

Pour rendre les larmes douces

Et échapper aux rayons glacés du soleil

Se réfugier dans la couleur des violettes

Mena avait 16 ans, vivait à Trecastagni

Des cheveux ondulés caressaient ses grands yeux

Parents travailleurs

Aux cœurs durs de ceux qui ont peu, ils ont caché les douleurs

Mena était une artiste, elle dessinait de la lave qui coulait

Du haut de l'Etna avec la sciara qu'elle a laissée, elle a rêvé

Pour montrer vos fleurs au grand public

Et des mers, des hérons et des icebergs exempts d'aspergers

Il n'est revenu sur terre que pour danser avec le pastel

Aci Castello brillait lentement dans la nuit

Greve un prince qui l'a sauvée de ce quartier

Avec ses compagnons qui lui criaient : « Malade !

Mena a parcouru l'avenue de ses rêves

La paix du sommeil pour échapper aux cauchemars pendant la journée

Pendant la journée, le ciel est devenu aussi noir qu'un corbeau

La nuit, le coeur s'est tu, Dieu un peu sourd

Mena peint les nuages

Pour rendre les larmes douces

Et échapper aux rayons glacés du soleil

Se réfugier dans la couleur des violettes

Des frissons touchaient ses membres, ils la détestaient

Tandis que des mains noires dures et froides la touchaient

Ils ont tué

Elle a crié fort mais personne ne l'a entendue à l'intérieur d'un corps fermé, non

Il a perdu la tête comme Goya a gagné comme la Malavoglia

Car une autre feuille est tombée de son néflier

Certains sourires sont des bleuets qui, s'ils sont attrapés

Dans les champs des visages les plus sans défense, ils ne repoussent pas

Chaque couleur sur la toile est devenue terne

Mena avait perdu son vent du nord à l'intérieur

Il n'a pas trouvé sa place parmi les torquemada

Dans un monde où l'or vaut plus que n'importe quel dessin

Mena a maintenant décidé, colorie la dernière jonquille

Ennuyeux et moqué qui ressemble vaguement à un visage

Et il s'enfuit à l'aube avec ses grands yeux apeurés

Loin du monde qui dévore les pétales les plus délicats

Mena peint les nuages

Pour rendre les larmes douces

Et échapper aux rayons glacés du soleil

Mena vit maintenant dans la couleur des violettes