Der junge Sigfrid - Schandmaul

Ein Knabe stand am Wegesrand

vorbei an ihm die Heeresscharen.

In der Sonne blinken grell

die Schwerter, Panzer und Fanfaren.

Groß die Augen, auf der Mund,

zum Hals vor Sehnsucht schlägt das Herz.

«Wann nur, wann kommt meine Stund?»,

denkt er bei sich in tiefem Schmerz.

Er zieht hinaus, geht eigene Wege,

pilgert in die große Stadt.

Der Schmied sein Ziel: «Bau mir ein Schwert,

von dem die Welt zu reden hat!»

«Wovon denn, Knabe, willst du es zahlen?»,

fragt der Schmied und schaut ihn an.

«So lass mich deine Kunst erlernen,

dass ich es mir selber schmieden kann.»

Der Hammer saust nieder und der Amboss erbebt.

Die Funken fliegen und aus der Asche erhebt

sich wie Phönix eine Heldengestalt.

Harrt aus, von dem Jüngling hört ihr schon bald.

Die Jahre ziehen ein ins Land,

der Knabe wird zum jungen Mann.

Längst stark der Arm, er führt den Hammer

besser als es der Meister kann.

Er wagt es schließlich, baut sein Schwert

und wiegt es prüfend in der Hand.

«Ein gutes Schwert!"der Meister nickt.

So zieht er aus ins weite Land.

Der Hammer saust nieder und der Amboss erbebt.

Die Funken fliegen und aus der Asche erhebt

sich wie Phönix eine Heldengestalt.

Harrt aus, von dem Jüngling hört ihr schon bald.

«Von dir wird man noch viel berichten»,

spricht der Schmied, der Abschied naht.

Die Schreiber werden Lieder dichten —

Lobgesang der Heldentat.

Nase hoch, mit festem Schritt —

das große Herz von Fernweh wund

zieht er in die weite Welt,

«Bald schon, bald kommt deine Stund…»

Der Hammer saust nieder und der Amboss erbebt.

Die Funken fliegen und aus der Asche erhebt

sich wie Phönix eine Heldengestalt.

Harrt aus, von dem Jüngling hört ihr schon bald.

Un garçon se tenait au bord de la route

devant lui les hôtes.

Clignotant vivement au soleil

les épées, les armures et les fanfares.

Grands yeux, bouche ouverte

le cœur bat au cou avec nostalgie.

"Quand, quand vient mon heure ?",

pense-t-il dans une profonde douleur.

Il sort, suit son propre chemin,

fait un pèlerinage dans la grande ville.

Le but du forgeron : "Construis-moi une épée

le monde doit en parler !"

"Pour quoi, mon garçon, veux-tu payer ?",

demande le forgeron et le regarde.

«Alors laisse-moi apprendre ton art,

que je peux le forger moi-même."

Le marteau tombe et l'enclume tremble.

Les étincelles volent et renaissent des cendres

comme un phénix une figure héroïque.

Attendez, vous aurez bientôt des nouvelles du jeune homme.

Les années défilent

le garçon devient un jeune homme.

Le bras a longtemps été fort, il manie le marteau

mieux que ne le peut le maître.

Il ose enfin, construit son épée

et le pèse dans sa main.

« Une bonne épée ! » acquiesce le maître.

Il s'en va donc dans le vaste pays.

Le marteau tombe et l'enclume tremble.

Les étincelles volent et renaissent des cendres

comme un phénix une figure héroïque.

Attendez, vous aurez bientôt des nouvelles du jeune homme.

"Il y aura beaucoup plus à dire sur vous,"

dit le forgeron, l'adieu approche.

Les écrivains écriront des chansons -

Hymne d'héroïsme.

Le nez en l'air, d'un pas ferme -

le grand cœur endolori de l'envie de voyager

il se déplace dans le vaste monde,

"Bientôt, bientôt ton heure viendra..."

Le marteau tombe et l'enclume tremble.

Les étincelles volent et renaissent des cendres

comme un phénix une figure héroïque.

Attendez, vous aurez bientôt des nouvelles du jeune homme.