The Conqueror Worm - Sopor Aeternus & The Ensemble Of Shadows

Lo!

't is a gala night

Within the lonesome latter years!

An angel throng, bewinged, bedight

In veils, and drowned in tears

Sit in a theatre, to see

A play of hopes and fears

While the orchestra breathes fitfully

The music of the spheres

Mimes, in the form of God on high

Mutter and mumble low

And hither and thither fly—

Mere puppets they, who come and go

At bidding of vast formless things

That shift the scenery to and fro

Flapping from out their Condor wings

Invisible Wo!

That motley drama—oh, be sure

It shall not be forgot!

With its Phantom chased for evermore

By a crowd that seize it not

Through a circle that ever returneth in

To the self-same spot

And much of Madness, and more of Sin

And Horror the soul of the plot

But see, amid the mimic rout

A crawling shape intrude!

A blood-red thing that writhes from out

The scenic solitude!

It writhes!—it writhes!—with mortal pangs

The mimes become its food

And seraphs sob at vermin fangs

In human gore imbued

Out—out are the lights—out all!

And, over each quivering form

The curtain, a funeral pall

Comes down with the rush of a storm

While the angels, all pallid and wan

Uprising, unveiling, affirm

That the play is the tragedy, «Man,»

And its hero, the Conqueror Worm

Lo !

c'est une soirée de gala

Dans les dernières années solitaires!

Une foule d'anges, ailés, endormis

Dans les voiles et noyé dans les larmes

Asseyez-vous dans un théâtre, pour voir

Un jeu d'espoirs et de peurs

Pendant que l'orchestre respire par à-coups

La musique des sphères

Mimes, sous la forme de Dieu d'en haut

Marmonner et marmonner bas

Et voler çà et là—

Ils ne sont que des marionnettes, qui vont et viennent

Aux enchères de vastes choses informes

Qui changent le paysage d'avant en arrière

Battant de leurs ailes de Condor

Wo invisible !

Ce drame hétéroclite - oh, sois sûr

Il ne doit pas être oublié !

Avec son Fantôme pourchassé à jamais

Par une foule qui ne s'en empare pas

A travers un cercle qui revient toujours dans

Au même endroit

Et beaucoup de folie, et plus de péché

Et l'horreur l'âme de l'intrigue

Mais voyez, au milieu de la déroute mimique

Une forme rampante s'immisce !

Une chose rouge sang qui se tord de l'extérieur

La solitude scénique !

Il se tord ! - il se tord ! - avec des douleurs mortelles

Les mimes deviennent sa nourriture

Et les séraphins sanglotent aux crocs de la vermine

Dans le gore humain imprégné

Éteintes, éteintes les lumières, toutes éteintes !

Et, sur chaque forme frémissante

Le rideau, drap funéraire

Tombe avec la ruée d'une tempête

Tandis que les anges, tout pâles et blêmes

Soulèvement, dévoilement, affirmation

Que la pièce est la tragédie, "Homme",

Et son héros, le Ver Conquérant