Stone Angels - Ulver

Angels go — we

Merely stray, image of

A wandering deity, searching for

Wells or for work.

They scale

Rungs of air, ascending

And descending — we are a little

Lower.

The grass covers us

But statues, here, they stand, simple as

Horizon.

Statements

Yes — but what they stand for

Is long fallen

Angels of memory: they point

To the death of time, not

Themselves timeless, and without

Recall.

Their

Strength is to stand

Still, afterglow

Of an old religion

One can imagine them

Sentient — that is to say, we may

Attribute to stone-hardness, one after the

Other, our own five senses, until it spring

To life and

Breathe and sneeze and step

Down among us

But in fact, they are

The opposite of perception: we

Bury our gaze in them.

For all my

Sympathy, I

Suppose they see

Nothing at all, eyeless to indicate

Our calamity, breathless and graceful

Above the ruins they inspire

I could close my eyes now and

Evade, maybe, the blind

Fear that their wings hold

The visible body expresses our

Body as a whole, its

Internal asymmetries, and also the broken

Symmery we wander through

With practice I might

Regard people and things — the field

Around me — as blots: objects

For fantasy, shadowy but

Legible.

All these

Words have other meanings.

A little

Written may be far too

Much to read

A while and a while and a while, after a

While make something like forever

From ontological bric-a-brac, and

Without knowing quite what they

Mean, I select my

Four ambassadors: my

Double, my shadow, my shining

Covering, my name

The graven names are not their

Names, but ours

Expectation, endlessly

Engraved, is a question

To beg.

Blemishes on exposed

Surfaces — perpetual

Corrosion — enliven features

Fastened to the stone

Expecting nothing without

Struggle, I come to expect nothing

But struggle

The primal Adam, our

Archetype — light at his back, heavy

Substance below him — glanced

Down into uncertain depths, fell in

Love with and fell

Into his own shadow

Legend or history: footprints

Of passing events.

Lord

How our information

Increaseth

I see only

A surface — complex enough, its

Interruptions of

Deep blue — suggesting that the earth

Is hollow, stretched around

What must be all the rest

My 'world' is parsimonious — a few

Elements which

Combine, like tricks of light, to

Sketch the barest outline.

But my

Void is lavish, breaking

Its frame, tempting me always to

Turn again, again, for each

Glimpse suggests more and more in some

Other, farther emptiness

To reach empty space, think

Away each object — without destroying

Its position.

Ghostly then, with

Contents gone, the

Vacuum will not, as you

Might expect, collapse, but

Hang there

Vacant, waiting an inrush of

Reappointments seven times

Worse than anything you know, seven other dimensions

Curled into our three

But time empties, on

Occasion, more quickly than

That.

Breathe in or out.

No

Motion movies

Trees go down, random and

Planted, the

Way we think

The sacrificial animal is

Consumed by fire, ascends in greasy

Smoke, an offering

To the sky.

Earthly

Refuse assaults

Heaven, as we are contaminated by

Notions of eternity.

It is as if

A love letter — or everything I

Have written — were to be

Torn up and the pieces

Scattered, in

Order to reach the beloved

No entrance after

Sundown.

Under how vast a

Night, what we

Call day

What stands still is merely

Extended — what

Moves is in space

Immobile figures, here, in a

Race with death, gloom about their

Heads like a dark nimbus

Still, they do — while standing —

Go: they’ve a motion

Like the flow of water, like

Ice, only slower.

Our

Time is a river, theirs

The glassy sea

They drift, as

We do, in this garden so swank, so grandly

Indiscriminate.

Frail

Wings, fingers too fragile.

Their faces

Freckle, weathering

Pure spirit, saith the Angelic

Doctor.

But not these

Angels: pure visibility, hovering

Lifting horror into the day

To cancel and preserve it

The worst death, worse

Than death, would be to die, leaving

Nothing unfinished

Somewhere in my life, there

Must have been — buried now under

Long accumulation — some extreme

Joy which, never spoken, cannot

Be brought to mind.

How else, in this

Unconscious city, could I have

Such a sense of dwelling?

I would

Raise… What’s the opposite

Of Ebenezer?

Night, with its crypt, its

Cradle-song.

Rage

For day’s end: impatiance

Like a boat in the evening.

Towards

The horizon, as

Down a sounding line.

Barcarolle

Funeral march

Nocturne at high noon

Les anges vont - nous

Simplement égaré, image de

Une divinité errante, à la recherche de

Puits ou pour le travail.

Ils évoluent

Échelons d'air, ascendants

Et descendant - nous sommes un peu

Plus bas.

L'herbe nous couvre

Mais les statues, ici, elles se tiennent, simples comme

Horizon.

Déclarations

Oui, mais ce qu'ils représentent

Est tombé depuis longtemps

Anges de mémoire : ils pointent

À la mort du temps, non

Eux-mêmes intemporels, et sans

Rappeler.

Leur

La force est de se tenir debout

Pourtant, la rémanence

D'une ancienne religion

On peut les imaginer

Sentient - c'est-à-dire que nous pouvons

Attribuer à la dureté de la pierre, un après le

Autre, nos propres cinq sens, jusqu'à ce qu'il jaillisse

À la vie et

Respirez et éternuez et marchez

Parmi nous

Mais en fait, ils sont

Le contraire de la perception : nous

Enterrez notre regard en eux.

Pour tous mes

Sympathie, je

Supposons qu'ils voient

Rien du tout, sans yeux pour indiquer

Notre calamité, haletante et gracieuse

Au-dessus des ruines qu'ils inspirent

Je pourrais fermer les yeux maintenant et

Échapper, peut-être, à l'aveugle

Peur que leurs ailes tiennent

Le corps visible exprime notre

Corps dans son ensemble, ses

Les asymétries internes, et aussi les cassés

La symétrie dans laquelle nous nous promenons

Avec de la pratique, je pourrais

Tenir compte des personnes et des choses : le terrain

Autour de moi – sous forme de taches : objets

Pour la fantaisie, sombre mais

Lisible.

Tous ceux-ci

Les mots ont d'autres sens.

Un peu

Écrit peut être beaucoup trop

Beaucoup à lire

Un temps et un temps et un temps, après un

Tout en faisant quelque chose comme pour toujours

Du bric-à-brac ontologique, et

Sans trop savoir ce qu'ils

En d'autres termes, je sélectionne mon

Quatre ambassadeurs : mon

Double, mon ombre, mon éclat

Couvrant, mon nom

Les noms gravés ne sont pas leurs

Des noms, mais les nôtres

Attente, sans fin

Gravé, est une question

À mendier.

Imperfections exposées

Surfaces : perpétuel

Corrosion – animer les fonctionnalités

Attaché à la pierre

Ne rien attendre sans

Lutte, j'en viens à ne rien attendre

Mais lutte

L'Adam primordial, notre

Archétype : léger dans le dos, lourd

Substance au-dessous de lui - jeta un coup d'œil

Descendu dans des profondeurs incertaines, tombé dans

Amour avec et tombé

Dans sa propre ombre

Légende ou historique : empreintes

D'événements passagers.

Seigneur

Comment nos informations

Augmente

je ne vois que

Une surface - suffisamment complexe, sa

Interruptions de

Bleu profond – suggérant que la terre

Est creux, étiré autour

Que doit être tout le reste ?

Mon "monde" est parcimonieux - quelques uns

Des éléments qui

Combinez, comme des tours de lumière, pour

Dessinez le contour le plus simple.

Mais mon

Le vide est somptueux, brisant

Son cadre, me tentant toujours

Tourner encore, encore, pour chaque

Glimpse suggère de plus en plus dans certains

Autre, vide plus lointain

Pour atteindre un espace vide, réfléchissez

Éloignez chaque objet, sans le détruire

Son emplacement.

Fantomatique alors, avec

Le contenu a disparu, le

Le vide ne le fera pas, car vous

Peut s'attendre, s'effondrer, mais

Accrochez-vous là

Libre, en attente d'un afflux de

Sept fois renouvelés

Pire que tout ce que tu sais, sept autres dimensions

Enroulé dans nos trois

Mais le temps se vide, sur

Occasion, plus rapidement que

Que.

Inspirez ou expirez.

Non

Films animés

Les arbres tombent, au hasard et

Planté, le

Notre manière de penser

L'animal sacrificiel est

Consumé par le feu, monte dans le gras

Fumer, une offrande

Au ciel.

Terrestre

Refuser les agressions

Le ciel, alors que nous sommes contaminés par

Notions d'éternité.

C'est comme si

Une lettre d'amour - ou tout ce que je

J'ai écrit - devait être

Déchiré et les morceaux

Dispersés, dans

Ordre d'atteindre le bien-aimé

Aucune entrée après

Coucher.

Sous quel vaste un

Nuit, ce que nous

Jour d'appel

Ce qui reste immobile n'est que

Étendu : quoi

Moves est dans l'espace

Figures immobiles, ici, dans un

Course avec la mort, tristesse à propos de leur

Se dirige comme un nimbe sombre

Pourtant, ils le font — en position debout —

Allez : ils ont une motion

Comme l'écoulement de l'eau, comme

Glace, seulement plus lent.

Notre

Le temps est un fleuve, le leur

La mer vitreuse

Ils dérivent, comme

Nous faisons, dans ce jardin si chic, si grandiose

Indiscriminé.

Frêle

Ailes, doigts trop fragiles.

Leurs visages

Taches de rousseur, intempéries

Esprit pur, dit l'angélique

Médecin.

Mais pas ces

Anges : visibilité pure, planant

Lever l'horreur dans la journée

Pour l'annuler et le conserver

La pire mort, pire

Que la mort, ce serait mourir, en laissant

Rien d'inachevé

Quelque part dans ma vie, là

Doit avoir été - enterré maintenant sous

Longue accumulation - certains extrêmes

Joie qui, jamais dite, ne peut

Être rappelé à l'esprit.

Sinon, dans ce

Ville inconsciente, aurais-je pu

Un tel sentiment d'habitation ?

Je voudrais

Augmenter… Quel est le contraire

D'Ebenezer ?

La nuit, avec sa crypte, ses

Cradle-song.

Rage

Pour la fin de journée : impatience

Comme un bateau le soir.

Vers

L'horizon, comme

En bas d'une ligne sonore.

Barcarolle

Marche funèbre

Nocturne à midi