Así Se Baila el Tango - Adriana Varela

¡Qué saben los pitucos, lamidos y shushetas!

¡Qué saben lo que es tango, qué saben de compás!

Aquí está la elegancia.

¡Qué pinta!

¡Qué silueta!

¡Qué porte!

¡Qué arrogancia!

¡Qué clase pa’bailar!

Así se corta el césped mientras dibujo el ocho

Para estas filigranas yo soy como un pintor

Ahora una corrida, una vuelta, una sentada…

¡Así se baila el tango, un tango de mi flor!

Así se baila el tango

Sintiendo en la cara

La sangre que sube

A cada compás

Mientras el brazo

Como una serpiente

Se enrosca en el talle

Que se va a quebrar

Así se baila el tango

Mezclando el aliento

Cerrando los ojos

Pa' escuchar mejor

Cómo los violines

Le cuentan al fueye

Por qué desde esa noche

Malena no cantó

¿Será mujer o junco, cuando hace una quebrada?

¿Tendrá resorte o cuerda para mover los pies?

Lo cierto es que mi prenda, que mi «peor es nada»

Bailando es una fiera que me hace enloquecer…

A veces me pregunto si no será mi sombra

Que siempre me persigue, o un ser sin voluntad

¡Pero es que ya ha nacido así, pa' la milonga

Y, como yo, se muere, se muere por bailar!

Que savent les pitucos, les lamidos et les shushetas !

Que savent-ils du tango, que savent-ils du compás !

Voici l'élégance.

À quoi cela ressemble-t-il?

Quelle silhouette !

Quel roulement !

Quelle arrogance !

Quelle classe pour danser !

C'est comme ça que l'herbe est coupée pendant que je dessine le huit

Pour ces filigranes je suis comme un peintre

Maintenant, une course, un tour, un siège…

C'est ainsi qu'on danse le tango, un tango de ma fleur !

Alors le tango se danse

sensation dans le visage

le sang qui monte

à chaque mesure

tandis que le bras

comme un serpent

Il s'enroule à la taille

Qu'est-ce qui va casser

Alors le tango se danse

Mélanger le souffle

Fermer les yeux

Pour mieux écouter

comment les violons

Ils disent le fueye

pourquoi depuis cette nuit

Malena n'a pas chanté

Sera-ce une femme ou un jonc, quand il fera un ravin ?

Aura-t-il un ressort ou une corde pour déplacer les pieds ?

La vérité c'est que mon vêtement, que mon "pire n'est rien"

La danse est une bête qui me rend fou...

Parfois je me demande si ce n'est pas mon ombre

Qui me hante toujours, ou un être sans volonté

Mais c'est juste qu'il est né comme ça, pour la milonga

Et, comme moi, il meurt, il meurt pour danser !