Казанская - Илья Чёрт

Ехали в автобусе кепки да фуражки,

Я на лисапеде мимо них кручу.

Улицы сторона моя опасна

При артобстреле, гололеде, да по вечерам,

Я все шучу, а как же то иначе,

Здесь в Питере без смеха не прожить.

Которую уж зиму соплями кашляю.

Больным да хриплым горлом чаю бы испить.

Велосипед, вези меня к Казанскому,

Там сегодня ждет меня она.

Да по земле везде, где люди добрые,

Там среди них всегда найдешь меня.

Как среди ночи в доме двери скрипнули,

Как опозорилась дворняга, не признав своих.

А сколько нас, на порог ступающих,

Возвращается с дорог, в петлю закрученных лихих.

Говорил мне батя во хмеле:

«Сила в духе мужика, а не в кулаке».

Эх, знал бы это я тогда глупый да молодой,

Не хворал бы я сейчас и был бы друг живой.

И я жду тебя, которую весну,

На том же месте с цветами у колонны.

Я прямо с поезда к тебе лечу,

И смеются надо мной с Невского вороны.

Велосипед, вези меня к Казанскому,

Там сегодня ждет меня она.

Да по земле везде, где люди добрые,

Там среди них всегда найдешь меня.

Как среди ночи в доме двери скрипнули,

Как опозорилась дворняга, не признав своих.

А сколько нас, на порог ступающих,

Возвращается с дорог, в петлю закрученных лихих.

Ходят поезда далёко, громко поезда гудят.

Только в городе моем всё дожди идут.

Здесь моя ступенечка, на которой песни пишутся,

И лампочка в подъезде, что всегда крадут.

Не унывай, ты знаешь я в пути,

На полустанке курим у вагона.

Как только солнце разбудит у залива птиц,

Так я канал Обходный перееду и снова дома.

Велосипед, вези меня к Казанскому,

Там сегодня ждет меня она.

Да по земле везде, где люди добрые,

Там среди них всегда найдешь меня.

Как среди ночи в доме двери скрипнули,

Как опозорилась дворняга, не признав своих.

А сколько нас, на порог ступающих,

Возвращается с дорог, в петлю закрученных лихих.

Monter dans les casquettes et casquettes de bus,

Je file devant eux sur un lisapede.

Les rues de mon côté sont dangereuses

Pendant le bombardement, la glace et le soir,

Je plaisante, mais sinon,

Ici, à Saint-Pétersbourg, on ne peut pas vivre sans rire.

J'ai craché de la morve tout l'hiver.

Un malade à la gorge rauque aimerait boire du thé.

Bicyclette, emmène-moi à Kazansky,

Elle m'y attend aujourd'hui.

Oui, sur terre partout où il y a des gens gentils,

Vous me trouverez toujours parmi eux.

Comment au milieu de la nuit les portes grinçaient dans la maison,

Comment le bâtard s'est déshonoré en ne reconnaissant pas les siens.

Et combien d'entre nous, marchant sur le seuil,

Il revient des routes, dans une boucle de fringantes tordues.

Papa m'a dit en sautillant :

"La force est dans l'esprit du paysan, pas dans le poing."

Oh, si seulement je savais alors, stupide et jeune,

Je ne serais plus malade maintenant et je serais un ami vivant.

Et je t'attends, quel printemps,

Au même endroit avec des fleurs près de la colonne.

Je vole directement du train vers toi,

Et les corbeaux se moquent de moi depuis Nevsky.

Bicyclette, emmène-moi à Kazansky,

Elle m'y attend aujourd'hui.

Oui, sur terre partout où il y a des gens gentils,

Vous me trouverez toujours parmi eux.

Comment au milieu de la nuit les portes grinçaient dans la maison,

Comment le bâtard s'est déshonoré en ne reconnaissant pas les siens.

Et combien d'entre nous, marchant sur le seuil,

Il revient des routes, dans une boucle de fringantes tordues.

Les trains vont loin, les trains ronronnent bruyamment.

Il n'y a que dans ma ville qu'il continue de pleuvoir.

Voici mon pas sur lequel les chansons sont écrites,

Et une ampoule dans l'entrée, qui est toujours volée.

Courage, tu sais que je suis en route

A la demi-station on fume près de la voiture.

Dès que le soleil se réveille par la baie des oiseaux,

Je vais donc déplacer le canal Obkhodny et être de retour à la maison.

Bicyclette, emmène-moi à Kazansky,

Elle m'y attend aujourd'hui.

Oui, sur terre partout où il y a des gens gentils,

Vous me trouverez toujours parmi eux.

Comment au milieu de la nuit les portes grinçaient dans la maison,

Comment le bâtard s'est déshonoré en ne reconnaissant pas les siens.

Et combien d'entre nous, marchant sur le seuil,

Il revient des routes, dans une boucle de fringantes tordues.