Пройдут года - Иван Кучин

Вот снова вечер зимний, деревья клонит в сон.

И в этот вечер зимний, я вновь пишу письмо,

Что здесь тайга глухая, на крышах белый мех,

Что ты моя родная на свете лучше всех.

Пройдут года и я вернусь, весной подснежник зацветет.

И я в колени твои ткнусь, и прошепчу ну вот и все.

Ах жизнь моя лихая, бедовая моя.

Простишь ли ты родная, за эту жизнь меня.

Как трудно без улыбки, и ласки твоей жить,

Как много за ошибки, приходится платить.

Пройдут года и я вернусь, весной подснежник зацветет.

И я в колени твои ткнусь, и прошепчу ну вот и все.

Là encore le soir d'hiver, les arbres ont tendance à dormir.

Et ce soir d'hiver, j'écris encore une lettre,

Qu'ici la taïga est sourde, il y a de la fourrure blanche sur les toits,

Que tu es mon cher au monde le meilleur.

Les années passeront et je reviendrai, au printemps le perce-neige fleurira.

Et je te piquerai les genoux, et chuchoterai bien, c'est tout.

Ah, ma vie est fringante, mon trouble.

Voulez-vous pardonner mon cher, pour cette vie moi.

Qu'il est difficile de vivre sans un sourire, et ta caresse,

Combien pour les erreurs, vous devez payer.

Les années passeront et je reviendrai, au printemps le perce-neige fleurira.

Et je te piquerai les genoux, et chuchoterai bien, c'est tout.