Inflammatory Writ - Joanna Newsom

Oh, where is your inflammatory writ?

Your text that would incite a light, «Be lit»?

Our music deserving devotion unswerving —

Cry «Do I deserve her?»

with unflagging fervor

(Well, no we do not, if we cannot get over it)

But what’s it mean

When suddenly we’re spent?

Tell me true!

Ambition came and reared its head, and went

Far from you!

Even mollusks have weddings

Though solemn and leaden

But you dirge for the dead

And take no jam on your bread —

Just a supper of salt and a waltz

Through your empty bed

And all at once it came to me

And I wrote him hunched 'till four-thirty

But that vestal light

It burns out with the night

In spite of all the time that we spend on it:

On one bedraggled ghost of a sonnet!

While outside, the wild boars root

Without bending a bough underfoot —

O it breaks my heart;

I don’t know how they do’t

So don’t ask me!

And as for my inflammatory writ?

Well, I wrote it and I was not inflamed one bit

Advice from the master derailed that disaster;

He said «Hand that pen over to me, poetaster!»

While across the great plains

Keening lovely & awful

Ululate the lost Great American Novels —

An unlawful lot, left to stutter and freeze, floodlit

(But at least they didn’t run

To their undying credit.)

Oh, où est votre écrit incendiaire ?

Votre texte qui inciterait une lumière, "Be lit" ?

Notre musique mérite une dévotion inébranlable -

Crier "Est-ce que je la mérite ?"

avec une ferveur sans faille

(Eh bien, non, nous ne le faisons pas, si nous ne pouvons pas nous en remettre)

Mais qu'est-ce que cela signifie ?

Quand soudain nous sommes épuisés ?

Dis moi la vérité!

L'ambition est venue et a élevé la tête, et est partie

Loin de toi!

Même les mollusques ont des mariages

Bien que solennel et plombé

Mais vous chantez pour les morts

Et ne prenez pas de confiture sur votre pain -

Juste un souper de sel et une valse

A travers ton lit vide

Et tout d'un coup ça m'est venu

Et je lui ai écrit penché jusqu'à quatre heures et demie

Mais cette lumière de vestale

Ça brûle avec la nuit

Malgré tout le temps que nous y consacrons :

Sur un fantôme débraillé d'un sonnet !

Tandis qu'à l'extérieur, les sangliers s'enracinent

Sans plier une branche sous le pied —

O ça brise mon cœur ;

Je ne sais pas comment ils ne le font pas

Alors ne me demandez pas !

Et en ce qui concerne mon bref incendiaire ?

Eh bien, je l'ai écrit et je n'étais pas du tout enflammé

Les conseils du capitaine ont fait dérailler ce désastre;

Il a dit « Donne-moi ce stylo, poète ! »

Tandis qu'à travers les grandes plaines

Charmant et horrible

Ululez les grands romans américains perdus —

Un terrain illégal, laissé bégayer et geler, éclairé

(Mais au moins, ils n'ont pas couru

À leur crédit éternel.)