Тайна склеенных страниц - Леонид Агутин, Фёдор Добронравов

Не написанный сценарий, не разыгранный пока,

Не начавшийся спектакль - безымянная река.

Неудачное сравнение, словно маленькая ложь.

Непослушное видение, без которого живешь.

Этот снег пока не тает, и к подножию не течет.

Эта птица не взлетает, и не падает еще.

Это словно бы по правде, только словно бы не в счет.

Нет ни счастья, ни тревоги, ни слезинки на глазах.

Не повернуты дороги предисловием назад.

Это милое явление невесомой красоты.

Не безумного падения, не отчаяния пустоты.

Неисчерпанная близость, непугающая даль.

Неволнительная радость, неманящая печаль.

Ничего пока не жалко, никого пока не жаль.

Как молчание богато, и невнятен разговор.

Этот камерный театр смотрит окнами во двор.

На заклеенной афише еле виден силуэт.

Если ты чего-то слышишь, кроме просто: "Да" и "Нет".

Утомленное плетение, полувзгляд полутонов.

Этот мир неоткровенен и, увы, давно не нов.

Но однажды он восстанет и падет безмолвно ниц,

Вот тогда-то и не станет тайны склеенных страниц.

Не сценарий удивляет, а один отдельный взгляд.

Эти роли не читают, их играют наугад.

Это маленькая тайна первозданной красоты,

Существует неслучайно, хоть случайность - это ты.

Все качаются на ветке и пытаются упасть,

Эти маленькие детки, эти рифмы как напасть.

Эти строчки на салфетке про нешуточную страсть.

Утомленное плетение, полувзгляд полутонов.

Этот мир неоткровенен и, увы, давно не нов.

Но однажды он восстанет и падет безмолвно ниц,

Вот тогда-то и не станет тайны склеенных страниц.

Script non écrit, pas encore joué

Un spectacle qui n'a pas commencé est un fleuve sans nom.

Une comparaison malheureuse est comme un petit mensonge.

La vision coquine sans laquelle vous vivez.

Cette neige ne fond pas encore, et ne coule pas jusqu'au pied.

Cet oiseau ne décolle pas, et ne tombe pas encore.

Cela semble être vrai, seulement cela semble ne pas compter.

Il n'y a pas de bonheur, pas d'anxiété, pas de larmes dans les yeux.

Les routes ne sont pas retournées par la préface.

C'est un doux phénomène de beauté en apesanteur.

Pas une chute folle, pas le désespoir du vide.

Proximité inépuisable, distance intimidante.

Joie sans intérêt, tristesse sans attrait.

Nous ne regrettons encore rien, nous ne regrettons encore personne.

À quel point le silence est riche, à quel point la conversation est brouillée.

Ce théâtre de chambre donne sur la cour.

Une silhouette est à peine visible sur l'affiche scellée.

Si vous entendez autre chose que simplement "Oui" et "Non".

Tissage lassé, demi-tons demi-teintes.

Ce monde n'est pas ouvert et, hélas, n'est pas nouveau depuis longtemps.

Mais un jour il se lèvera et retombera silencieusement sur son visage,

C'est alors que le secret des pages collées ne deviendra pas.

Ce n'est pas le scénario qui surprend, mais un regard à part.

Ces rôles ne sont pas lus, ils sont joués au hasard.

C'est un petit secret de la beauté primitive

Il n'y a pas de coïncidence, même si la chance c'est vous.

Tout le monde se balance sur une branche et essaie de tomber

Ces petits enfants, ces rimes sont comme une attaque.

Ces lignes sur une serviette parlent d'une passion sérieuse.

Tissage lassé, demi-tons demi-teintes.

Ce monde n'est pas ouvert et, hélas, n'est pas nouveau depuis longtemps.

Mais un jour il se lèvera et retombera silencieusement sur son visage,

C'est alors que le secret des pages collées ne deviendra pas.