Позабытое чувство - Олег Митяев

Позабытого чувства Гольфстрим шелохнется во мне откровением,

Словно к нам, когда мы уже спим, перепутало дверь вдохновение.

И вошло по случайности в дом, где все тихо, опрятно, заслуженно,

И как бабочка в светлом былом, в каждой строчке засушено.

Это лето в небе распятое.

Это осень моя сорок пятая.

И к зиме подплывающий сад, в тихой грусти травы догорающей,

Безучастным твой делает взгляд, увяданье листвы наблюдающий.

Но как детям нельзя не играть, нам не верить нельзя в воскресение.

Невозможно себе не соврать, не соврать во спасение.

Это лето в небе распятое.

Это осень моя сорок пятая.

Но бывает, что вдруг принесёт непонятно каким дуновением

Легкий запах, и всё оживёт, и надежда прогонит сомнения.

И опять разольется Гольфстрим, и охватит теплынь, как весенняя,

Просто мы отчего-то грустим.

Просто нет настроения.

Это лето в небе распятое.

Это осень моя сорок пятая.

Sentiments oubliés, le Gulf Stream remue en moi avec une révélation,

Comme si l'inspiration nous avait confondu la porte, alors que nous dormions déjà.

Et par hasard il entra dans la maison, où tout est calme, rangé, mérité,

Et comme un papillon dans un passé lumineux, chaque ligne est tarie.

Cet été est crucifié dans le ciel.

C'est mon quarante-cinquième automne.

Et vers l'hiver, le jardin flottant, dans la tristesse tranquille de l'herbe qui brûle,

Votre regard vous rend indifférent, observant le flétrissement du feuillage.

Mais tout comme les enfants ne peuvent s'empêcher de jouer, nous ne pouvons nous empêcher de croire en la résurrection.

Il est impossible de ne pas se mentir, de ne pas mentir pour le salut.

Cet été est crucifié dans le ciel.

C'est mon quarante-cinquième automne.

Mais il arrive que tout à coup cela apporte un souffle incompréhensible

Une légère odeur, et tout prendra vie, et l'espoir dissipera les doutes.

Et le Gulf Stream débordera à nouveau, et embrassera la chaleur, comme le printemps,

Nous nous sentons juste tristes pour une raison quelconque.

Juste pas d'humeur.

Cet été est crucifié dans le ciel.

C'est mon quarante-cinquième automne.