Заплутавшая овца - Светлана Копылова

1. Я, словно заплутавшая овца,

Что волей злой от пастыря отбилась,

И бродит где-то в сумрачных лесах,

А ведь когда-то с рук его кормилась…

А ведь когда-то с рук его кормилась…

А ведь когда-то, помню, гребешком

Чесал он ей свалявшиеся пряди,

И колокольчик ласковой рукой

Ей надевал, в глаза с любовью глядя…

Ей надевал, в глаза с любовью глядя…

2. Она сказать стеснялась даже «бе»,

Она дышать — и то при нём боялась,

Но тёрла всё ж тайком бока себе,

Чтоб шёрстка поскорей опять свалялась.

Играл он ей на дудочке своей,

Чтоб рядышком была его овечка,

И мне казалось так же, как и ей,

Что это счастье будет длиться вечно…

3. Но наш строптивый нрав не от овцы,

Коль мучаем мы пастырей нещадно…

А нас великодушные отцы

За наши беззакония прощают.

И только мы простить не можем им Пустых обид в сердцах своих незрячих.

Как часто, что имеем — не храним,

А потерявши — горько, горько плачем…

Я словно заплутавшая овца…

1. Moi, comme une brebis perdue,

Que par une mauvaise volonté elle a combattu le berger,

Et erre quelque part dans les sombres forêts,

Mais une fois nourri de ses mains ...

Mais une fois nourri de ses mains ...

Mais une fois, je me souviens, avec une coquille Saint-Jacques

Il a gratté ses mèches emmêlées,

Et une cloche avec une main douce

Je l'ai mis sur elle, la regardant dans les yeux avec amour...

Je l'ai mis sur elle, la regardant dans les yeux avec amour...

2. Elle était même gênée de dire "être",

Elle respirait - et puis elle a eu peur en sa présence,

Mais elle se frottait toujours les côtes en secret,

Alors que la fourrure retomba rapidement.

Il la jouait sur sa pipe,

Alors qu'à côté de lui se trouvaient ses moutons,

Et il me semblait la même chose qu'à elle,

Que ce bonheur durera toujours...

3. Mais notre tempérament obstiné n'est pas celui d'un mouton,

Puisque nous tourmentons les bergers sans pitié...

Et nous sommes des pères généreux

Ils pardonnent nos iniquités.

Et nous seuls ne pouvons pas leur pardonner Des griefs vides dans le cœur de nos aveugles.

Combien de fois, ce que nous avons - nous ne stockons pas,

Et ayant perdu - amèrement, pleure amèrement ...

Je suis comme une brebis perdue...