По дороге домой - Юрий Черкашин

Скоро будет весна,

Все вопросы не в счёт.

На воде — бирюза.

И по дальним хребтам

Вырастающих туч

Пробежала гроза.

Скоро будет жара

Уводить караван

К берегам Сомали.

Будут реки мечтать,

И грустить о тебе

На картинах Дали.

Там, где пахнет листва,

Там и ночи без сна,

Там и берег пустой.

Только это не дом,

Это только каприз

По дороге домой.

Померещилось вдруг,

Что слетела вуаль

На осенние сны,

И, всё так же, летят

Вновь за тысячи вёрст

Журавли до весны.

Утомлённые псы

Покидают приют

Завоёванных лет,

И поют под оркестр,

Почернев от тоски,

Тени прошлых побед…

И оборванных струн

Больше нет, только свет

От потухшей свечи,

Ослепляет глаза,

Будто тысячи солнц

В затаённой ночи.

И мажорный мотив

Продолжает звучать

На краях лепестков.

Это глупое лето

Бежит по пятам,

Чтоб вернуть нам любовь.

Там, где пахнет листва,

Там и ночи без сна,

Там и берег пустой.

Только это не дом,

Это только каприз

По дороге домой.

Le printemps viendra bientôt

Toutes les questions ne comptent pas.

Sur l'eau - turquoise.

Et le long des crêtes lointaines

Nuages ​​croissants

La tempête est passée.

Il va bientôt faire chaud

Enlevez la caravane

Jusqu'à la côte somalienne.

Les rivières rêveront

Et sois triste pour toi

Dans les peintures de Dali.

Où les feuilles sentent

Il y a des nuits sans sommeil,

La côte y est déserte.

Seulement ce n'est pas une maison,

Ce n'est qu'un caprice

Sur le chemin de la maison.

Soudain rêvé

Que le voile est tombé

Pour les rêves d'automne

Et, tout de même, ils volent

Encore des milliers de miles

Grues jusqu'au printemps.

Chiens fatigués

Quitter le refuge

années conquises,

Et ils chantent à l'orchestre

Noirci de nostalgie,

Ombres des victoires passées...

Et les cordes brisées

Pas plus, que de la lumière

D'une bougie éteinte

Aveuglant les yeux

Comme mille soleils

Dans la nuit cachée.

Et motif principal

Continue de jouer

Sur les bords des pétales.

C'est un été stupide

Fonctionne sur les talons

Pour rendre notre amour.

Où les feuilles sentent

Il y a des nuits sans sommeil,

La côte y est déserte.

Seulement ce n'est pas une maison,

Ce n'est qu'un caprice

Sur le chemin de la maison.