Sucede Que A Veces - Ismael Serrano

Sucede que a veces la vida mata y el amor

te echa silicona en los cerrojos de tu casa,

o te abre un expediente de regulación,

y te expulsa del Edén, hacia tierras extrañas.

Sucede que a veces sales de un bar y la luz

quema la piel de este vampiro que te ama,

te llena la frente de fino polvo marrón-sur,

bostezas y te queman agujetas en las alas.

Pero sucede también

que, sin saber cómo ni cuándo,

algo te eriza la piel

y te rescata del naufragio.

Y siempre es viernes, siesta de verano,

verbena en la aldea, guirnaldas en mayo,

tormentas que apagan el televisor.

Teléfonos que arden, me nombra tu voz,

hoy ceno contigo, hoy revolución,

reyes que pierden sus coronas,

verte entre la multitud,

abrazos que incendian la aurora

en las playas del sur.

Sucede que a veces la vida mata y te encuentras

solo y en este corazón no reciclable

se hunden petroleros desahuciados y sospechas

que provocan miopía en lanzadores de puñales.

Sucede que a veces la vida mata y el invierno

saca su revólver, te encañona en las costillas,

te aterran los álbumes de fotos y el espejo,

huele a pino el coche y el mar a gasolina.

Pero sucede también

que, sin saber cómo ni cuándo,

algo te eriza la piel

y te rescata del naufragio.

Y siempre es viernes, siesta de verano,

verbena en la aldea, guirnaldas en mayo,

tormentas que apagan el televisor.

Teléfonos que arden, me nombra tu voz,

hoy ceno contigo, hoy revolución,

reyes que pierden sus coronas,

verte entre la multitud,

abrazos que incendian la aurora

en las playas del sur.

Sucede que a veces la vida mata…

Y siempre es viernes, siesta de verano…

Hoy ceno contigo, hoy revolución…

Il arrive que parfois la vie tue et l'amour

tu mets du silicone sur les serrures de ta maison,

ou vous ouvre un dossier réglementaire,

et vous expulse d'Eden, vers des terres étrangères.

Il arrive que parfois tu quittes un bar et la lumière

brûler la peau de ce vampire qui t'aime,

remplit ton front d'une fine poudre brun sud,

vous bâillez et ils brûlent des trous dans vos ailes.

Mais ça arrive aussi

que, sans savoir comment ni quand,

quelque chose te donne la chair de poule

et vous sauve du naufrage.

Et c'est toujours vendredi, sieste d'été,

fête au village, guirlandes en mai,

orages qui éteignent la télévision.

Téléphones qui brûlent, ta voix me nomme,

aujourd'hui je dîne avec toi, aujourd'hui révolution,

rois qui perdent leurs couronnes,

à bientôt dans la foule,

des câlins qui mettent le feu à l'aube

sur les plages du sud.

Il arrive que parfois la vie tue et que tu te retrouves

seul et dans ce coeur non recyclable

pétroliers abandonnés et soupçons

qui causent la myopie chez les lanceurs de poignards.

Il arrive que parfois la vie tue et l'hiver

il sort son revolver, il met un pistolet sur tes côtes,

tu as peur des albums photos et du miroir,

la voiture sent le pin et la mer l'essence.

Mais ça arrive aussi

que, sans savoir comment ni quand,

quelque chose te donne la chair de poule

et vous sauve du naufrage.

Et c'est toujours vendredi, sieste d'été,

fête au village, guirlandes en mai,

orages qui éteignent la télévision.

Téléphones qui brûlent, ta voix me nomme,

aujourd'hui je dîne avec toi, aujourd'hui révolution,

rois qui perdent leurs couronnes,

à bientôt dans la foule,

des câlins qui mettent le feu à l'aube

sur les plages du sud.

Il arrive que parfois la vie tue...

Et c'est toujours vendredi, sieste d'été...

Aujourd'hui je dîne avec toi, aujourd'hui révolution...