Ну что с того, что я там был - Виктор Берковский

Ну что с того, что я там был.

Я был давно, я все забыл.

Не помню дней, не помню дат.

И тех форсированных рек.

Я неопознанный солдат.

Я рядовой, я имярек.

Я меткой пули недолет.

Я лед кровавый в январе.

Я крепко впаян в этот лед.

Я в нем как мушка в янтаре.

Ну что с того, что я там был.

Я забыл.

Я все избыл.

Не помню дат, не помю дней, названий вспомнить не могу.

Я топот загнанных коней.

Я хриплый окрик на бегу.

Я миг непрожитого дня, я бой на дальнем рубеже.

Я пламя вечного огня, ип ламя гильзы в блиндаже.

Ну что стого, что я там был.

В том грозном быть или не быть.

Я это все почти забыл, я это все хочу забыть.

Я не участвую в войне, война участвует во мне.

И пламя вечного огня горит на скулах у меня.

Уже меня не исключить из этих лет, из той войны.

Уже меня не излечить от тех снегов, от той зимы.

И с той зимой, и стой землей, уже меня не разлучить.

До тех снегов, где вам уже моих следов не различить.

Eh bien, depuis que j'y étais.

J'étais il y a longtemps, j'ai tout oublié.

Je ne me souviens pas des jours, je ne me souviens pas des dates.

Et ces rivières forcées.

Je suis un soldat non identifié.

Je suis un privé, je suis un nom.

Je suis à court d'une balle.

Je suis de la glace sanglante en janvier.

Je suis solidement soudé à cette glace.

Je suis dedans comme une mouche dans l'ambre.

Eh bien, depuis que j'y étais.

J'ai oublié.

Je me suis débarrassé de tout.

Je ne me souviens pas des dates, je ne me souviens pas des jours, je ne me souviens pas des noms.

Je suis le vagabond des chevaux conduits.

Je suis un cri rauque en fuite.

Je suis un instant d'une journée non vécue, je suis une bataille à une frontière lointaine.

Je suis la flamme du feu éternel, et la flamme de la douille dans la pirogue.

Eh bien, c'est ce que j'étais là-bas.

Dans ce formidable être ou ne pas être.

J'ai presque oublié tout ça, je veux oublier tout ça.

Je ne participe pas à la guerre, la guerre participe à moi.

Et la flamme du feu éternel brûle sur mes pommettes.

Je ne peux pas être exclu de ces années, de cette guerre.

Je ne peux pas être guéri de ces neiges, de cet hiver.

Et avec cet hiver, et avec la terre debout, je ne peux plus être séparé.

Jusqu'à ces neiges, où l'on ne distingue plus mes traces.