Spiele Mir Ein Frühlingslied Am Friedhofstor - Nocte Obducta

Ihr glaubtet wohl, alsm an uns mit viel gutem Wort bedachte

Da hätten wir den Schmach, den Zorn, den Haß, die Wut vergessen…

Ihr glaubtet wohl, als man uns süßen Wein und Früchte brachte

Da hätten wir verblendet wie das Kriechervolk gefressen…

In den Staub!

Und all die Lügen sollen eure letzten Worte sein

In den Staub!

In dieser dunklen Krypta legte einst ich alle Träume nieder

Sie bargen Fleisch und Blut für mehr als nur Geschichten, Lieder

Doch Kunst und Träume sind schon längst der Fraß für blinde Massen

Unter unsren Zeichen leben sie für alles was wir hassen

In dieser dunklen Krypta liegt der Glaube an die Welt begraben

Sie grapschen geifernd, sich an dem, was wir geliebt, zu laben

Sie sabbern dunkle Verse, schänden jeden wahren Traum

Galgendämmerung erwache, knüpfe sie an jeden Baum…

In dieser dunklen Krypta werden wir in stillem Zorn verweilen

Uns nicht weiter schindend, um das Übel anderer zu heilen

Glücklich, daß uns nichts als der eig’ne Wille hierhin bindet

Und die Hoffnung bleibt, daß nur wer ehrlich sucht, uns findet

Rost labt sich am kalten Eisentor des alten Grabsteingartens

Schleier vor verlass’nen Spinnennetzen kleiden Dornenbäume

Tau von Gräberfeldern setzt sich in die klebrig weiche Seide

Dunkle Frucht fällt dumpf auf Moos, sät bei den Wurzeln üble Träume

Nur ein schwaches Nebelleuchten hat der dunst’ge Mond verloren

Felsenkathedralen ragen grob und ohne Glanz empor

Efeu frisst die Totenlichter, würgt Kreuze, deckt die Gräber

Finde mich und spiele mir ein Frühlingslied am Friedhofstor

Tu as bien cru quand je nous ai donné beaucoup de bons mots

Alors nous aurions oublié la disgrâce, la colère, la haine, la rage...

Tu as bien cru quand ils nous ont apporté du vin doux et des fruits

Alors nous aurions mangé à l'aveugle comme les rampants...

Dans la poussière !

Et tous les mensonges seront tes derniers mots

Dans la poussière !

Dans cette crypte sombre, j'ai une fois déposé tous mes rêves

Ils ont caché de la chair et du sang pour plus que des histoires, des chansons

Mais l'art et les rêves ont longtemps été le fourrage des masses aveugles

Sous nos signes ils vivent pour tout ce que nous détestons

La foi dans le monde est enterrée dans cette sombre crypte

Ils tâtonnent en bavant pour se régaler de ce qu'on aime

Ils bavent des vers sombres, profanant chaque vrai rêve

L'aube de la potence s'éveille, attache-les à chaque arbre...

Dans cette sombre crypte, nous habiterons une colère tranquille

Ne pas se pousser plus loin pour soigner les maux des autres

Heureux que rien ne nous lie ici, mais notre propre volonté

Et l'espoir demeure que seuls ceux qui cherchent honnêtement nous trouveront

Fêtes de rouille sur la porte de fer froid de l'ancien jardin de pierres tombales

Les voiles des toiles d'araignées abandonnées habillent les arbres épineux

La rosée des lieux de sépulture s'installe dans la soie douce et collante

Les fruits noirs tombent ternes sur la mousse, sèment de mauvais rêves par les racines

La lune brumeuse n'a perdu qu'une faible lueur brumeuse

Les cathédrales de roche s'élèvent grossièrement et sans éclat

Ivy mange les bougies pour les morts, étrangle les croix, recouvre les tombes

Trouve-moi et joue-moi une chanson printanière à la porte du cimetière