Ах, какая пропажа - Олег Митяев, Константин Тарасов

Ах, какая пропажа — пропала зима!

Но не гнаться ж за нею на север.

Умирают снега, воды сходят с ума,

И апрель свои песни посеял.

Ну да что до меня, — это мне не дано:

Не дари мне ни осень, ни лето,

Подари мне февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Подари мне февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Полоса по лесам золотая легла,

Ветер в двери скребет, как бродяга.

Я тихонечко сяду у края стола,

Никому ни в надежду, ни в тягость.

Все глядят на тебя — я гляжу на одно:

Как вдали проплывает корветом

Мой веселый февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Поклянусь хоть на Библии, хоть на кресте,

Что родился не за пустяками:

То ль писать мне Христа на суровом холсте,

То ль волшебный разыскивать камень.

Дорогие мои, не виновно вино,

На огонь не наложено вето,

А виновен февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Ах, как мало я сделал на этой земле:

Не крещен, не учен, не натружен,

Не похож на грозу, не подобен скале,

Только детям да матери нужен.

Ну да что же вы все про кино, про кино —

Жизнь не кончена, песня не спета:

Вот вам, братцы, февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Oh, quel gâchis - l'hiver est parti !

Mais ne la poursuivez pas vers le nord.

Les neiges meurent, les eaux deviennent folles

Et April a semé ses chansons.

Ben oui, moi, ça ne m'est pas donné :

Ne me donne ni automne ni été,

Donne-moi février - trois pins sous la fenêtre

Et un coucher de soleil soufflé par le vent.

Donne-moi février - trois pins sous la fenêtre

Et un coucher de soleil soufflé par le vent.

Une bande d'or s'étendait à travers les forêts,

Le vent à la porte gratte comme un clochard.

Je m'assiérai tranquillement au bord de la table,

Aucun espoir, aucun fardeau.

Tout le monde vous regarde - je regarde une chose :

Jusqu'où navigue une corvette

Mon joyeux février - trois pins sous la fenêtre

Et un coucher de soleil soufflé par le vent.

Je jure même sur la Bible, même sur la croix,

Ce qui est né pas pour rien :

Ou écris-moi Christ sur une toile dure,

Ou une recherche magique d'une pierre.

Mes chers, le vin n'est pas coupable,

Le feu n'a pas de veto,

Février est coupable - trois pins sous la fenêtre

Et un coucher de soleil soufflé par le vent.

Oh, que j'ai peu fait sur cette terre :

Pas baptisé, pas savant, pas surmené,

Pas comme un orage, pas comme un rocher,

Seuls les enfants et les mères ont besoin.

Eh bien, qu'est-ce que vous faites du cinéma, du cinéma -

La vie n'est pas finie, la chanson n'est pas chantée :

Vous voici, frères, février - trois pins sous la fenêtre

Et un coucher de soleil soufflé par le vent.