Storia E Leggenda Del Lanciatore - Roberto Vecchioni

Mio nonno li lanciava sempre spalle al bersaglio

Senza voltarsi mai, senza il minimo sbaglio:

E io stavo a guardarlo innamorato perso sulla riva del fiume

Seguendo i suoi coltelli volare leggeri come piume…

E mio padre m’insegnò a lanciarli ad occhi chiusi

Perché si mira con il cuore

Perché un vero lanciatore di coltelli ricama la vita

Non tira mica per colpire;

E mio padre m’insegnò che i venti cambiano sempre

E ti imbrogliano le dita e non c'è memoria dei tiri precedenti

Perché ogni volta è una scommessa infinita

E volavano su nel cielo lungo invisibili fili d’oro

I coltelli di mio padre e di mio nonno

Ogni tiro era un capolavoro

Ogni lama prendeva una stella

Ogni stella si sparpagliava nel cielo

E potevi finalmente vederla la vita vederla, vederla davvero…

E così imparai a lanciarli senza essere bravo

Forse per imitarli, o forse perché amavo…

E volavano su nel cielo lungo invisibili fili d’oro:

Ma questi erano i «miei» coltelli e lo vedevo che assomigliavo a loro;

E ogni volta ero senza fiato, e ogni volta mi guardavo la mano

«ma come ho fatto?

Ma com'è che è stato?

Com'è che vanno così lontano?»

E volavano su nel cielo come ricordi, come paure

Queste piccole cose di uomo che sono ritorni, che sono avventure

E anch’io ogni tanto prendevo una stella

E illuminavo uno sputo di cielo e potevo finalmente

Vederla la vita vederla, vederla davvero!

All’alba raccoglievo i coltelli di mio padre e di mio nonno;

E loro non mi dissero mai che viaggiavano dentro un sogno;

Che finito il momento magico del suo coltello in volo

Il lanciatore è solo

Mon grand-père les rejetait toujours vers la cible

Sans jamais regarder en arrière, sans la moindre erreur :

Et je le regardais amoureux perdu au bord de la rivière

A la suite ses couteaux volent aussi légers que des plumes...

Et mon père m'a appris à les lancer les yeux fermés

Parce que tu vises avec le coeur

Parce qu'un vrai lanceur de couteaux brode la vie

Il ne tire pas pour frapper ;

Et mon père m'a appris que les vents changent toujours

Et ils trompent tes doigts et il n'y a aucun souvenir des coups précédents

Parce qu'à chaque fois c'est un pari infini

Et ils ont volé dans le ciel le long de fils d'or invisibles

Les couteaux de mon père et de mon grand-père

Chaque emplacement était un chef-d'œuvre

Chaque lame a pris une étoile

Chaque étoile éparpillée dans le ciel

Et vous pouviez enfin voir la vie, la voir, la voir vraiment...

Et donc j'ai appris à les lancer sans être doué pour ça

Peut-être pour les imiter, ou peut-être parce que j'ai adoré...

Et ils s'envolèrent dans le ciel le long d'invisibles fils d'or :

Mais c'étaient « mes » couteaux et j'ai vu que je leur ressemblais ;

Et chaque fois que j'étais à bout de souffle, et chaque fois que je regardais ma main

« Mais comment ai-je fait ?

Mais comment était-ce ?

Comment vont-ils jusqu'ici ?"

Et ils ont volé dans le ciel comme des souvenirs, comme des peurs

Ces petites choses d'homme qui sont des retours, qui sont des aventures

Et de temps en temps je prenais aussi une étoile

Et j'ai allumé une pointe de paradis et j'ai enfin pu

Voir la vie, la voir, vraiment la voir !

A l'aube, j'ai ramassé les couteaux de mon père et de mon grand-père ;

Et ils ne m'ont jamais dit qu'ils voyageaient dans un rêve ;

Que le moment magique de son couteau volant s'est terminé

Le lanceur est seul