Amerigo - Francesco Guccini

Probabilmente uscì chiudendo dietro a se la porta verde,

qualcuno si era alzato a preparargli in fretta un caffè d’orzo.

Non so se si girò, non era il tipo d’uomo che si perde

in nostalgie da ricchi, e andò per la sua strada senza sforzo.

Quand’io l’ho conosciuto, o inizio a ricordarlo, era già vecchio

o così a me sembrava, ma allora non andavo ancora a scuola.

Colpiva il cranio raso e un misterioso e strano suo apparecchio,

un cinto d’ernia che sembrava una fondina per la pistola.

Ma quel mattino aveva il viso dei vent’anni senza rughe

e rabbia ed avventura e ancora vaghe idee di socialismo,

parole dure al padre e dietro tradizione di fame e fughe

E per il suo lavoro, quello che schianta e uccide: «il fatalismo».

Ma quel mattino aveva quel sentimento nuovo per casa e madre

e per scacciarlo aveva in corpo il primo vino di una cantina

e già sentiva in faccia l’odore d’olio e mare che fa Le Havre,

e già sentiva in bocca l’odore della polvere della mina.

L’America era allora, per me i G.I.

di Roosvelt, la quinta armata,

l’America era Atlantide, l’America era il cuore, era il destino,

l’America era Life, sorrisi e denti bianchi su patinata,

l’America era il mondo sognante e misterioso di Paperino.

L’America era allora per me provincia dolce, mondo di pace,

perduto paradiso, malinconia sottile, nevrosi lenta,

e Gunga-Din e Ringo, gli eroi di Casablanca e di Fort Apache,

un sogno lungo il suono continuo ed ossessivo che fa il Limentra.

Non so come la vide quando la nave offrì New York vicino,

dei grattacieli il bosco, città di feci e strade, urla, castello

e Pavana un ricordo lasciato tra i castagni dell’Appennino,

l’inglese un suono strano che lo feriva al cuore come un coltello.

E fu lavoro e sangue e fu fatica uguale mattina e sera,

per anni da prigione, di birra e di puttane, di giorni duri,

di negri ed irlandesi, polacchi ed italiani nella miniera,

sudore d’antracite in Pennsylvania, Arkansas, Texas, Missouri.

Tornò come fan molti, due soldi e giovinezza ormai finita,

l’America era un angolo, l’America era un’ombra, nebbia sottile,

l’America era un’ernia, un gioco di quei tanti che fa la vita,

e dire boss per capo e ton per tonnellata, «raif"per fucile.

Quand’io l’ho conosciuto o inizio a ricordarlo era già vecchio,

sprezzante come i giovani, gli scivolavo accanto senza afferrarlo

e non capivo che quell’uomo era il mio volto, era il mio specchio

finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo,

finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo,

finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo…

Il est probablement sorti en fermant la porte verte derrière lui,

quelqu'un se leva pour lui préparer rapidement un café d'orge.

Je ne sais pas s'il s'est retourné, c'était pas le genre d'homme qui se perd

dans une riche nostalgie, et a poursuivi son chemin sans effort.

Quand je l'ai rencontré, ou que je commence à me souvenir de lui, il était déjà vieux

ou du moins c'est ce qu'il me semblait, mais je n'allais pas encore à l'école.

Il a frappé son crâne rasé et un appareil mystérieux et étrange à lui,

une ceinture herniaire qui ressemblait à un étui de pistolet.

Mais ce matin-là, elle avait un visage de vingt ans sans rides

et la colère et l'aventure et les idées encore vagues du socialisme,

mots durs à son père et derrière la tradition de la faim et de la fuite

Et pour son travail, celui qui plante et tue : "le fatalisme".

Mais ce matin-là, elle avait ce nouveau sentiment pour la maison et la mère

et pour le chasser il avait le premier vin d'une cave dans son corps

et il sentait déjà sur son visage l'odeur d'huile et de mer qui fait Le Havre,

et il sentait déjà la poudre de la mine dans sa bouche.

L'Amérique était alors, pour moi, le G.I.

de Roosvelt, la cinquième armée,

L'Amérique était l'Atlantide, l'Amérique était le cœur, c'était le destin,

L'Amérique c'était la vie, les sourires et les dents blanches sur papier glacé,

L'Amérique était le monde rêveur et mystérieux de Donald.

L'Amérique était alors pour moi une douce province, un monde de paix,

paradis perdu, mélancolie subtile, lente névrose,

et Gunga-Din et Ringo, les héros de Casablanca et de Fort Apache,

un rêve le long du son continu et obsessionnel que fait Limentra.

Je ne sais pas comment il l'a vu quand le navire a proposé de fermer New York,

de gratte-ciel la forêt, ville d'excréments et de rues, cris, château

et Pavana un souvenir laissé parmi les marronniers des Apennins,

l'Anglais un bruit étrange qui blessa son cœur comme un couteau.

Et c'était du travail et du sang et c'était un dur labeur le même matin et soir,

Pendant des années de prison, de bière et de putes, de dures journées,

de noirs et d'irlandais, de polonais et d'italiens dans la mine,

sueur anthracite en Pennsylvanie, Arkansas, Texas, Missouri.

Il revint comme de nombreux fans, deux sous et sa jeunesse maintenant finie,

L'Amérique était un coin, l'Amérique était une ombre, une fine brume,

L'Amérique était une hernie, un jeu parmi tant d'autres qui fait la vie,

et dites patron pour tête et tonne pour tonne, "raif" pour fusil de chasse.

Quand je l'ai rencontré ou que j'ai commencé à me rappeler qu'il était déjà vieux,

méprisant comme des jeunes, j'ai glissé à côté de lui sans l'agripper

Et je n'ai pas compris que cet homme était mon visage, il était mon miroir

jusqu'à ce que le temps vienne à la face du monde entier pour le rencontrer à nouveau,

jusqu'à ce que le temps vienne à la face du monde entier pour le rencontrer à nouveau,

jusqu'à ce que le moment vienne face au monde entier pour le rencontrer à nouveau ...