Bologna - Francesco Guccini

Bologna è una vecchia signora dai fianchi un po' molli

Col seno sul piano padano ed il culo sui colli

Bologna arrogante e papale, Bologna la rossa e fetale

Bologna la grassa e l’umana, già un poco Romagna e in odor di Toscana…

Bologna per me provinciale, Parigi minore

Mercati all’aperto, bistrot, della «rive gauche» l’odore

Con Sartre che pontificava, Baudelaire tra l’assenzio cantava

Ed io, modenese volgare, a sudarmi un amore, fosse pure ancillare

Però che Bohéme confortevole, giocata fra casa e osterie

Quando a ogni bicchiere rimbalzano le filosofie…

Oh quanto eravamo poetici, ma senza pudore e paura

E i vecchi «imberiaghi» sembravano la letteratura…

Oh quanto eravam tutti artistici, ma senza pudore o vergogna

Cullati fra i portici cosce di mamma Bologna…

Bologna è una donna emiliana di zigomo forte

Bologna capace d’amore, capace di morte

Che sa quel che conta e che vale, che sa dov'è il sugo del sale

Che calcola il giusto la vita e che sa stare in piedi per quanto colpita…

Bologna è una ricca signora che fu contadina

Benessere, ville, gioielli… e salami in vetrina

Che sa che l’odor di miseria da mandare giù è cosa seria

E vuole sentirsi sicura con quello che ha addosso, perché sa la paura

Lo sprechi il tuo odor di benessere però con lo strano binomio

Dei morti per sogni davanti al tuo Santo Petronio

E i tuoi bolognesi, se esistono, ci sono od ormai si son persi

Confusi e legati a migliaia di mondi diversi?

Oh quante parole ti cantano, cullando i cliché della gente

Cantando canzoni che è come cantare di niente…

Bologna è una strana signora, volgare matrona

Bologna bambina per bene, Bologna «busona»

Bologna ombelico di tutto, mi spingi a un singhiozzo e ad un rutto

Rimorso per quel che m’hai dato, che è quasi ricordo, e in odor di passato…

Bologne est une vieille dame aux hanches un peu molles

Avec ses seins sur la plaine du Pô et son cul sur les collines

Bologne arrogante et papale, Bologne rouge et fœtale

Bologne la grasse et l'humaine, déjà un peu de Romagne et avec l'odeur de la Toscane...

Provincial Bologne pour moi, mineur Paris

Marchés de plein air, bistrots, l'odeur de la "rive gauche"

Avec Sartre pontifiant, Baudelaire chantait parmi l'absinthe

Et moi, vulgaire Modénais, je sue l'amour de moi-même, même si c'est accessoire

Mais quelle Bohème confortable, jouée entre maison et tavernes

Quand les philosophies rebondissent à chaque verre...

Oh comme nous étions poétiques, mais sans honte ni peur

Et les vieux "fumeurs" ressemblaient à de la littérature ...

Oh comme nous étions tous des artistes, mais sans honte ni pudeur

Bercé dans les arcades des cuisses de maman Bologne...

Bologne est une femme émilienne avec une forte pommette

Bologne capable d'aimer, capable de mourir

Qui sait ce qui compte et ce que ça vaut, qui sait où est la sauce salée

Qui calcule la bonne durée de vie et qui sait se relever malgré les coups...

Bologne est une femme riche qui était paysanne

Bien-être, villas, bijoux ... et salami en vitrine

Qui sait que l'odeur de la misère à avaler est une affaire sérieuse

Et elle veut se sentir en sécurité avec ce qu'elle porte, car elle connaît la peur

Vous gaspillez votre odeur de bien-être, cependant, avec l'étrange combinaison

Des morts pour les rêves devant ton Saint Pétrone

Et vos bolognaises, si elles existent, sont là ou sont maintenant perdues

Confus et lié à des milliers de mondes différents ?

Oh combien de mots ils te chantent, bousculant les clichés des gens

Chanter des chansons, c'est comme chanter pour rien...

Bologne est une dame étrange, matrone vulgaire

Bologne une bonne fille, Bologne "busona"

Bologne nombril de tout, tu me pousses à sangloter et roter

Des remords pour ce que tu m'as donné, qui est presque un souvenir, et qui sent le passé...