Autunno - Francesco Guccini

Un’oca che guazza nel fango,

un cane che abbaia a comando,

la pioggia che cade e non cade

le nebbie striscianti che svelano e velano strade…

Profilo degli alberi secchi,

spezzarsi scrosciante di stecchi,

sul monte, ogni tanto, gli spari

e cadono urlando di morte gli animali ignari…

L’autunno ti fa sonnolento,

la luce del giorno?

un momento

che irrompe e veloce?

svanita:

metafora lucida di quello che?

la nostra vita…

L’autunno che sfuma i contorni

consuma in un giorno pi?

giorni,

ti sembra sia un gioco indolente,

ma rapido brucia giornate che appaiono lente…

Odori di fumo e foschia,

fanghiglia di periferia,

distese di foglia marcita

che cade in silenzio lasciando per sempre la vita…

Rinchiudersi in casa a aspettare

qualcuno o qualcosa da fare,

qualcosa che mai si far?,

qualcuno che sai non esiste e che non suoner…

Rinchiudersi in casa a contare

le ore che fai scivolare

pensando confuso al mistero

dei tanti «io sar?"diventati per dempre «io ero»…

Rinchiudersi in casa a guardare

un libro, una foto, un giornale

e ignorando quel rodere sordo

che cambia «io faccio"e lo fa diventare «io ricordo»…

La notte?

di colpo calata,

c'?

un’oscurit?

perforata

da un’auto che passa veloce

lasciando soltanto al silenzio la buia sua voce…

Rumore che appare e scompare,

immagine crepuscolare

del correre tuo senza scopo,

del tempo che gioca con te come il gatto col topo…

Le storie credute importanti

si sbriciolano in pochi istanti:

figure e impressioni passate

si fanno lontane e lontana cos??

la tua estate…

E vesti la notte incombente

lasciando vagare la mente

al niente temuto e aspettato

sapendo che questo?

il tuo autunno…

che adesso?

arrivato…

Une oie pataugeant dans la boue,

un chien qui aboie sur commande,

la pluie qui tombe et ne tombe pas

les brumes rampantes qui révèlent et voilent les rues...

Profil des arbres secs,

le rugissement des bâtons,

sur la montagne, de temps en temps, les coups

et les animaux sans méfiance tombent en hurlant de mort...

L'automne rend somnolent,

la lumière du jour ?

un moment

effraction et rapide?

disparu:

métaphore lucide de quoi ?

notre vie…

L'automne qui brouille les contours

consomme en une journée de plus ?

jours,

il vous semble être un jeu indolent,

mais brûle rapidement des jours qui paraissent lents...

Odeurs de fumée et de brume,

bouillie de banlieue,

étendues de feuilles pourries

qui tombe en silence laissant la vie pour toujours...

Enfermez-vous dans la maison pour attendre

quelqu'un ou quelque chose à faire,

quelque chose qui ne se fera jamais ?,

quelqu'un que vous connaissez n'existe pas et ne jouera pas...

Enferme-toi dans la maison pour compter

les heures que tu glisses

penser confus au sujet du mystère

des nombreux "je veux ?" devenu dempre "j'étais"...

Tais-toi à l'intérieur pour regarder

un livre, une photo, un journal

Et en ignorant ce rongement sourd

qui change "je fais" et le fait devenir "je me souviens"...

La nuit?

tombe soudainement,

c'?

une obscurité

perforé

d'une voiture qui passe vite

ne laissant que sa voix sombre au silence...

Bruit qui apparaît et disparaît,

crépuscule

de ta course sans but,

du temps à jouer avec toi comme le chat et la souris...

Histoires jugées importantes

ils s'effondrent en quelques instants :

chiffres et impressions passés

se font-ils loin et loin ainsi ?

ton été...

Et habiller la nuit imminente

laisser vagabonder votre esprit

à rien craint et attendu

sachant cela?

ton automne...

et maintenant?

arrivée…