Gli artisti - Francesco Guccini

Gli artisti non nascono artisti

Non sembrano strani animali

Ma nascono un po' come tutti

Come individui normali

Hanno lacrime e riso

Hanno due occhi e due mani

Hanno stampata sul viso

L’impronta di esseri umani

Poi, appena un po' cresciuti

Li avvolge una strana espressione

E appare sui volti convinti

La stigmate della vocazione

Non sperano di fare il pompiere

L’astronauta o il ciclista

Non vogliono un comune mestiere

Ma vogliono essere artista

Non sono più alti o più belli

Ma indossano panni curiosi

Son quelli che lancian coltelli

Sognando di esser famosi

C'è quello che annaspa e si pigia

Da abile contorsionista

Chiudendosi in una valigia

Con un costume d’artista

E girano il mondo nei circhi

Vagando di qua e di là

Paghi d’applausi sol quando

Si inchinano e gridan «Voilà!»

E amano donne fedeli

Che aspettano nel carrozzone

Rattoppano la calzamaglia

E adorano il loro campione

Ci sono il cantante e l’attore

Il poeta, lo stilista

Spesso son geni incompresi

Ma sempre si sentono artista

Ah come invidio gli artisti

Che vivono nell’utopia!

Perché anche una vita infelice

Si illumina con la fantasia

Io, semplice essere umano

Costretto a costretti ideali

Son solo un umile artigiano

E volo con piccole ali

Fabbrico sedie e canzoni

Erbaggi amari, cicoria

Un grappolo di illusioni

Che svaniscono dalla memoria

E non restano nella memoria

Les artistes ne naissent pas artistes

Ils ne ressemblent pas à des animaux étranges

Mais ils naissent un peu comme tout le monde

En tant qu'individus normaux

Ils ont des larmes et des rires

Ils ont deux yeux et deux mains

Ils l'ont imprimé sur le visage

L'empreinte de l'être humain

Puis, juste un peu grandi

Une étrange expression les entoure

Et il apparaît sur des visages convaincus

Les stigmates de la vocation

Ils n'espèrent pas être pompier

L'astronaute ou le cycliste

Ils ne veulent pas d'un travail ordinaire

Mais ils veulent être un artiste

Ils ne sont ni plus grands ni plus beaux

Mais ils portent des vêtements curieux

Ce sont eux qui lancent des couteaux

Rêver d'être célèbre

Il y a ce qui patauge et écrase

En tant que contorsionniste qualifié

S'enfermer dans une valise

Avec un costume d'artiste

Et ils parcourent le monde dans les cirques

Errant ici et là

Vous ne payez des applaudissements que lorsque

Ils s'inclinent et crient "Voila!"

Et ils aiment les femmes fidèles

En attente dans le train

Ils rafistolent les collants

Et ils aiment leur champion

Il y a le chanteur et l'acteur

Le poète, le styliste

Ce sont des gènes souvent mal compris

Mais ils se sentent toujours comme un artiste

Ah comme j'envie les artistes

Qui vivent dans l'utopie !

Parce que même une vie malheureuse

Il s'illumine avec l'imagination

Moi, un simple être humain

Forcé à des idéaux forcés

Je ne suis qu'un modeste artisan

Et je vole avec de petites ailes

Je fais des chaises et des chansons

Herbes amères, chicorée

Un bouquet d'illusions

Qui disparaissent de la mémoire

Et ils ne restent pas en mémoire